viaje caracol

2012-01-16T08:02:00.001-08:00

que la vida sea un viaje...
...no es una metáfora

2010-06-29T07:38:00.000-07:00

.
ella ocultó su mirada y la luna brilló como jamás y como siempre.
hay un duende que roba mis sueños antes de que apenas pueda recordarlos una sola vez.
ella complicó sus complicidades y me apartó de sus canciones.
busco al duende para que al menos pueda tener un sueño. le doy monedas. mi bolsillo está vacío.
ella y yo: incompatibles en nuestras posibilidades, decidimos partir nuestras chances en cara y cruz.
arrojo la moneda:
cara.
sé que hice lo correcto (no a nivel Bien universal, porque sé -creo, considero- que el universo es plural y por lo tanto imprevisible: hice lo correcto en tanto mi esencia y la de ella podrán desarrollarse sin trabas, sin mentiras, sin contra-tiempos a destiempo, sin dolor hecho de ausencia).
somos libres, no para hacer lo que se supone que hagamos: somos libres para desarrollar lo mejor que hay en cada uno de nosotros aunque duela, aunque no lo sepamos a ciencia cierta...
busco distensión pero mi estómago sigue contrayendo todo lo que no...
y aquí estoy
ahora
y en mí guardo todo lo que aprendí.

obsenidades

2010-06-20T15:54:00.000-07:00

.
nos enseñaron con miedo
que teníamos que tener miedo
y en películas de terror veíamos sexo.
.
nos en-señaron
a enseñorarnos de la moral de las malas costumbres (doble o nada, bien desmalezado, mal bien hecho, dichos sin trechos y hechos sin dichos, competir, compatir en compactividades)
y se hizo costumbre
la complicidad de
acostumbrarnos a dividir el cuerpo del alma.

y para el alma fantasmas
y para el cuerpo desperdicios.

pre-juicios.

.
..

autocompasión:
automutilación
.

juicios

des

tilándose

y para el hombre tal cosa
y para la mujer tal otra.
una función es un mandato a cumplir
para que el reloj (biológico) no deje de medir nuestro espacio en esta vida.

(tiempo en espiral en que tocamos
el litoral
de otro sexo)

ya lo he decidido: no renegaré más de que mi novia sea una muñeca
hay gente que prefiere estar con títeres
otra gente con vermudas,
¿por qué ponernos límites?
¿qué evolución podemos aportarle al mundo que el mundo no haya evolucionado por sí solo?

¿qué

nos hace
estar tan seguros de que los sexos sean opuestos?

(¿la electricidad?)

una muñeca me acompaña
por las noches
me hace mujer y hombre a la vez.

sueño 2

2010-06-13T15:44:00.000-07:00

.
entre el otro y yo
el tiempo
:la pared.

te busqué en los rincones de mi sueño y no estabas
te habías ido
encontré una puerta que conducía a la realidad:
la tomé.
(aclaro: ya había buscado hasta en el último rincón de mi sueño.)
me ahogué
y mi sueño se abrió
se der
ramó en muchos otros sueños.

soy lo que otros soñaron.
me sueño intercalado.

el ventanal es una

no abierto:

la mierda no convive con nos otros

la enterramos.

interactuamos.

naufragamos

ya no te encontré en mis sueños

y salí a buscarte a la realidad

en la realidad encontré pedazos de mis sueños

(y comienzo a aceptar

t distinta.)

compro sueños

vendo el alma.

nunca taxi
(titilo)

fuera de las ideas lógicas y las especulaciones sin saber sin pensar

hay un fluir

de ideas ilógicas

(que pueden arrastrArte)

no sabía si sobreviviría...

entre nosotros el tiempo

que no se compra ni se vende

se pierde y nos da frutos.

(somos fruto del tiempo)

aunque estemos muertos

no se puede matar a un sueño.

en nosotros

con

nosotros tantos

otr@s.

cambiar este puto mundo

2010-06-11T06:46:00.000-07:00

.
"estamos en una guerra y las mujeres son el trofeo"

¿de kién es una OBra?
me kedo con escenas guardadas
...dicen ke no son las ke debería guardar...

hay en la vida muchas escenas remarcadas, referenciadas, festejadas
-el acuerdo colectivo de acordarse de ciertos acuerdos-
hay momentos en que no acuerdo...
y dicen ke no soy cuerdo.
en un
a cuerd
a floja c
a mi
no.
buscando tanteando
(mis escenas guar
dadas me desgarran)
...
dicen ke hay ke hacer un tanto.
un tanto me cuesta y abandono la apuesta.
.
apuesto en secreto
a lo que pienso que está bien.
(aunke a veces no sé ké está bien
llevo cicatrices del que era en otra era
/antes de esta piel)

¿todo tiene ke tener un para ké?
¿para ké?
para ke todo tenga un valor univesal comprable-vendible
te doy estas palabras que no sirven
acarician
reinan
en un reino de cachibaches
con hachas
ke delimitan el reino de lo no de
limitado.

te doy la mano y no el codo.
recodos de cómodos en
ojos rojos
conejos perplejos.

estamos en una guerra
de sentidos que anestesian los sentidos.

el ser humano es un animal desnudo.
(perdimos las garras)

¿de kién es una obRa?
¿Ké parte de la obra te kedás y cuál suprimís?
(¿necesitás entenderla?)

enter@
lo obrAdo se nos brinda
.
las mujeres...
son el tro
feo
cuando los hombres
soldados.

(sentidos)
dados girando

el sol me acaricia.

2010-06-07T19:14:00.000-07:00

.
¿ké hacés para domesticar tu cuerpo?
¿Cómo le hacés para no volarte en un im-pulso fatal? tic tac tic tac sístole/diástole sincronizados en tal futuro para tal pasado, igual, tic tac, un reloj perfectamente mecánico, ¿cómo hacés para estar tan ordenada?
¿sincronización y equilibrios perfectos?

el mundo es un cristal empañado, en pañales, reflejando un arcoiris sólo si estás en el lugar preciso en el momento precioso...
si no será sólamente una luz tan blanca como la ceguera.

en la oscuridad
tanteando
...tocando, sintiendo, abrazando
impulsando.

en la oscuridad: un código inventándose.

colores.

¿Cómo hacés para espantar a tus fantasmas? /tus agujeros repletos de telarañas mentales encono-cimientos perfectos de ciencia tan cierta como la cenicienta conciencia la luz del día
¿Cómo cerrás lo que nunca abriste?
¿cómo abrir lo que está cerrado?

tic tac
unísono abismo.
el Diablo rengueando...

tiempo vacío

2010-06-03T11:30:00.000-07:00

.
siempre, todo, casi, cada...
son palabras que se dicen y encantan la vivencia con una forma que está más acá, y no es exactamente el acá. cada Idea es una memoria que percibe. y percibir puede cambiar la idea... a veces...
"a veces" no es una idea que se dé en la experiencia:
en la experiencia cada vez es una sola vez
/esta vez que lees/

SIEMPRE que llueve para.

siempre todo casi cada son ideas que nos transmitieron vía genética en un leguaje determinado
determinado comportamiento
determinadas alianzas
determinada manera en que hemos sido fundados.

escribo sobre las escrituras que hay en el espacio que me espacia
que me da aire
que me hace un adentro de un afuera.

TODO el mundo es plano

¿qué es el afuera?
escribo estos tatuajes en la piel de mi lugar.
/un lugar no es una extensión, no es material, no es el espacio
es un trayecto de tiempo recortado en una memoria -una forma-
un lugar es un adentro que se puede ver desde afuera
es un manantial de tiempo, que si se cierra puede no volver a abrirse jamás;
entonces aparecería una cicatriz/

busco el hilo que me desenrede de estas paredes
vuelvo a escribir un grafiti.

coso la herida

y sigo pagando el costo

a precio sangre.

¿quién

presencia,

quién va a

testimoniar?

¿quién me cobra

antes de que me vaya sin pagar?

si no hay testigos

una mentira puede construir una verdad

se puede inventar lo que no es...

...y si de tanto mentir

empezáramos a creer, ¿no

estaría justificada la mentira?

"te amo"

-dice el grafiti de una pared,

lo puedes leer tantas veces

como quieras

(y hasta simular que fué

otr@ quién lo escribió).

y quizás ALGUNA VEZ alguien

habite ese lugar.

simpre, todo, casi, cada

son anteojos detrás de los ojos

redes de enojos y buenos ojos con que nos miraron y nos enseñaron

a bien mirar

dar lugar alojar

permanecer aunque la experiencia se vaya.

CASI nada me resulta pasajero

el afuera es el frío de un pensamiento calculado

incluso si calcula un descálculo

palabras salidas sin nacer ni que nadie las escuche

un día sin hablar

una experiencia inefable.

menos sin más.

frío!

dar es perder el PARA SIEMPRE

para siempre.

si me hacás mendigar me condenás a estar afuera.

/me gusta a veces estar afuera

la lástima lastima

nuestra fuerza es fragilidad tan contingente como necesaria.

CADA vez que te veo te reconozco

¿cuántos predicados podés quitarle

a un sujeto sin que se te convierta en otra cosa?

ahora

aquí: hace frío.

lágrimas sobre sonrisa

2010-05-31T18:31:00.000-07:00

.
Mamá se fué y el niño quedó solo.
Mamá, que lo sabe todo sobre el niño, se fué, y sus hambres y desaires... mamá sabe sobre el cuerpo, las necesidades, las ansiedades, sobre los enojos y caprichos ella semantiza en canción cada movimiento de este mundo redondo (que sin ella serían sólo sonidos dispersos); mecerse en sus brazos, chupar(se) el dedo, hacerle rulos en sus cabellos:
anidarla.
Una mamá es un espacio que atesora un tiempo
(un cuerpo).

...en una calle, lloviendo, todo se puso gris;
él está con una balija en la mano, ella a punto de cerrar una puerta de madera justo en su nariz.
Dicen algo así:
Pero si te vas no me vengas a buscar.
Si me mentís no pretendas que te crea (:que te cree)
Si no sientes lo que siento
/(si no sientes que te siento)/
no uses las mismas palabras para distintos sentimientos.
Si te vas tendré que ocupar tu lugar,
no voy a dejarlo vacío
/o el vacío me comerá como me como tus ausencias en gritos callados,
en metáforas sin meta perpetuadas a noches infinitas,
en un velar permanente que no dejará que haya un sueño siquiera que pueda traer tu ingrata existencia a mi presencia (a mi cuerpo).
Si te vas el mundo queda agujereado
y en ese agujero voy a tener que ponerme yo mismo si no encuentro pronto algo que lo tape.

hay un cartel, en las puertas de un teatro:

"que el corazón permanezca abierto"

Una niña le enseña a su hermana menor en una escuela imaginaria
(aunque real):
Cuando la mamá se va el niño puede reaccionar de distintas maneras:
se da cuenta y se pone a patalear
se da cuenta y se va él también
no se da cuenta y ya no se cuenta.

Llueve. Los colores desteñidos mezclados indefectiblemente forman gris.

En una esquina hay un payaso borracho, le habla a su botella... (o sólo la escucha)
mientras su maquillaje pinta las gotas que chorrean desde su barbilla
Cuando me vaya ya no volveré a buscarte.
Si decido amatarte para (vos) yo también voy (vas) a estar muert@.

La Corte de Justicia tiene los ojos vendados:
¿cómo nota quién es culpable?
¿cómo es un argumento de peso en esas circunstancias?

Cupido revolotea en papeles de chocolate que se lleva el viento:
Si no entendés no vengas.
Si me entendés tampoco.

Cupido también tiene los ojos vendados.

Cuando la mamá se va y el niño se queda solo, el niño tiene que aprender a estar solo
o inventarla
o inventarse a sí mismo como madre
...haga lo que haga esa nada siempre estará ahí
/en los amores no correspondidos y en los no permitidos
en las ganas agotadas en las pieles sin sudor
en las ganas abortadas
en las mariposas muertas en las flores sin destinatario
en las marionetas
en el anonimato (de)
noches sin tiempo.

escrito en aerosol azul, sobre una pared blanca:

que el corazón
permanezca
abierto
.

de mí

2010-05-30T12:46:00.000-07:00

.
antes de que el Juicio pueda juzgar tenemos la escritura
¿cualquier tipo de escritura?
antes de que actúe sobre nosotros cualquier poder censurador tenemos un poder, la libertad de abandonar nuestro "yo"
en las digregaciones de partes campantes que puedan distribuirse en el espacio que la escritura
crea/descubre
lugares... deshenebrados del tiempo.

se cruza el conejo blanco:

-uy Dios mío, Dios mío, voy a llegar tarde!!!

la escritura automática es también una mántica

se puede adivinar el presente a través de dibujar el pasado/futuro

en el centro de la escena:

muchas periferias.

el conejo se mete en un agujero

(está lloviendo, caen mares desde el Cielo, las lavas del Infierno se aguaron y se perdieron en el desagüe, las ratas duermen acurrucadas en cañerías, la ciudad es un inmenso laberinto con algunos espacios abiertos, la noche se destiñe...)

Un hombre embarazado de sí avanza, hecho nada, mareándose, enhebrándose, empapándose, sin pensar más que en el agua fría, en noches frías...

...

la escritura automática es un grito

un relámpago que refleja tus partes ahí donde el ojo puede ver al ojo pero no a la mirada.

sin

juzgar

¿podemos ver sin juzgar?

¿sin calcular el placer/dolor que nos identifica?

¿qué sentirá una mujer al hacer el amor?

¿qué siente un hombre en el momento de coger?

el tantra enseña que la puerta secreta que nos secreta en comunión con el mundo está escrita en nuestra sexualidad

¿con qué orgasmo tronarán de una vez los miedos y contramiedos

los pro y los retro

los silencios y las alucinaciones?

con el tiempo el corazón se va llenando de marcas

calles ramas raíces

una vez una chica me enseñó el surRealismo

otra vez lo descubrí

con una tercera lo reinventé y empecé a escribir chances

en su piel

(mujer ilustrada)

mujer inundada

.doy

esto que puedo;

(las marcas de mi laberinto

el dolor que robé de otros seres.)

sin juzgar:

una mujer y dos hombres

/dos mujeres y un hombre/

conforman un triángulo que se sostiene en tanto haya tres

lados/ángulos

y si la conformación geométrica llegase a cambiar

las condiciones del Amor (los) habrán cambiado también

(si el presente se rompe no habrá cadena

consecuente:

habrá otro tiempo)

de amor a odio/

de odio a amor

hay una distancia: determinada.

.nada revoloteando

un grito de rebelión

(revolución es también las vueltas infinitas de ruedas de bicicleta)

se nos mete bajo los dedos apenas liberamos a los dedos del juicio

que juzga sobre el bien y el mal.

llueve.

siento...

2010-05-25T18:44:00.000-07:00

.
Comprendo que hay alguien del otro lado, de alguna manera que yo no pedí pero propicié, aprendí a ver entre las grietas de las máscaras. No nacemos con ese don. Lo aprendemos cuando el hambre nos llega al cuello. Comprendo que hay alguien
y no creo
que ese alguien pueda ayudarme.

Si me quedo solo un batallón de fantasmas encapuchados me abatalla con un silencio tan descomunal que hasta logra convertir la música en la línea plana de un electro-cardiograma. (Las puertas y las ventanas están cerradas, pero no puedo desconectar el afuera del adentro y no comprendo si todos esos fantasmas son reales o son yo mismo: están enchapuchados.) ¿Es sólamente mía esta guerra?
Intenté trazar una cartografía de mi palpitar al hacerse plano, a través de cartas, que no llegaban nunca a ningún lugar. Quise fijar mi residencia en la luna, no pude resistir los alquileres pero aún así permanecí... y finalmente me desalojaron; (también escuché el rumor de que varios vecinos fueron acosados por fantasmas y me sentí culpable).
Ausculté al silencio, sentí un latir en clave morbosa. Con esos datos pensé que llegaría a trazar un mapa detallado del camino minado. Lo intenté. Error: descubrí que el problema de querer saber por anticipado dónde están las minas hace que las minas estallen... antes de que puedas apenas idear una clasificación.
Erré lejos, estallado de varias maneras, con los oídos tapados, pensando que los fantasmas habían aprendido clave morse para que no pueda despegar nunca más ni siquiera mis ojos de su lunático ulular.

Si estoy con alguien estoy bien... siempre que no sea por un tiempo prolongado. Si se demoran los lapsos me empieza a salir urticaria, el vientre se me ensancha -probablemente cierta clase de embarazo psicológico recurrente-, y comienzo a pensar que me transformaré pronto en fantasma, transparente, sin forma, y acto seguido se desfondan los planes que apenas hubiese empezado a trenzar. Hago desplantes y me implanto plazos... aplazados. Planeo sentencias. Justifico mis medios por un final, que al menos termine la transparencia abismal en que (no) puedo verme.
Me veo entrelíneas... cuando escribo.

me acurruco, me retuerzo el estómago de escuerzo

paso a modalidad coraza

me lleno de nada

Comprendo que hay alguien del otro lado. Y no creo
que pueda ayudarme
a enderazar el tiempo de este laberinto cardional.

.....................................

esperando a nacer

2010-05-21T14:48:00.000-07:00

.
Hay en el aire un aire a ceremonia. Ritual. Ancestral. Hay escalafones escatológicos que veo a través de una escafandra en aguada catatonía...

mi bufanda a cuadros me protege del frío que irradia tu amor

(desamorado)

¿Estoy vivo o muerto?
¿Antes de ser qué somos?
Un latido, un cuerpo que responde, aún responde, una responsabilidad que anuló sus ecos a los ojos de película espectacular que puede anudarse o no... en los torbellinos que la vida nos regala a cada instante en que estamos dispuestos.
El amor espera.

Soy este instante en este día gris esta música sin recuerdos esta piel que ya sagró lo suficiente estas manos desbordadas por acariciar este llamado en mi mayor consideración mística a-temporal alguna vez palabras latentes celebraciones (aceleradas) de tumbas que retumban en un universo conspirando para que seamos estas palpitaciones antes del acaso entiendes que todo lo que puedes entender no es nada más que el engaño de tu mente haciendo trucos si tu piel no lo acompaña.

piel

Siento que no me sientes.
Y a veces sí.

desconectas todo lo que no quieres ver

(com-prender)

En mi mundo la moral acostumbrada es una pregunta hacia pasados que dictan lo que no escribo (voces)

escribo lo que puedo lo que siento lo que necesito

no escribo para seducirte ni para desacreditarte con créditos valudados en universos que abstractamente nos conectarían utópicamente (sin-lugar) a todos

escribo desde la médula que me amerita a morder (las tripas) las manos que me tienden como amigas tratando de atarearme con la tara del buen Dios creador de un universo común que le daría sentido a todo lo que no tiene sentido si no estás tu (voz) del otro lado

vomito tus palabras de con-suelo en un suelo

apestado de mediocridad resignada

tu pestilente obediencia a muertes que proyectan la muerte

correcta

el asco de tus ansias de poder ser la cabeza de un cuerpo que

desprecias en nombre de...

(todo lo que nombras)

cuando vos sos

eres (mater patria)

la posibilidad de afinación completa de mi organismo siendo un puente sintonizando todos mis sueños esperanzas creaciones descubiertas palpitando hacia el infinito

(orgasmo)

de una nueva

forma

de amar naciendo en esta fe.

nuestra

(sin saberes de cartón
sin heroísmos de arcaísmos sísmicos)

.
esperando
que desde tu fragilidad conectes mi vulneravilidad

desenamorado

2010-05-13T20:42:00.000-07:00

.¿Jugaste alguna vez a la ruleta rusa? Al principio mucha adrenalina, casi que se te nubla la vista. A pesar de las apariencias y el clima de Hollywood, no es difícil pasar ese momento, el tic del gatillo suena casi como si fuera la campana de libertad (una revolución). Lo dificil es el después. Continuar. Volver a tu vida "normal". ¿Cómo te explicas que estás vivo? ¿Cómo haces para no pensar que aquella bala te atravezó de sien a sien? ¿Cómo te das cuenta de que las baldosas sobre las que caminas no son tus ideas chorreándose en hemorragia tras haber quedado tus entrañas expuestas, agujereadas... desprogramándote cada pequeña información que hayas almacenado en tus células?

.Después de que te fuiste todo siguió igual. Se tendría que haber caído el cielo y las paredes debieron convertirse en decorado que una gente habría venido a buscar después de que te llevaste los cuadros, tus cuadros. La cama hubiese necesitado convertirse en un pozo de torturas y el piso en un techo. El mismo aire. Las mismas ventanas que no muestran nada. El frío en la habitación se hizo más intenso, pero todo siguió... Y me siento frágil y no puedo esconderme.

.Cuando la muerte te besa ya no puedes pensar, es necesario que actúes, y si no lo haces los pensamientos se transforman en una soga abrazándote la garganta mientras cada señal en el camino te pide que saltes, que caigas, que le des fin a la insoportable continuidad de la incertidumbre. ¿Qué pruebas tienes de que estás vivo? Y si lo estás, ¿no deberías estar disfrutándolo? Si por algún momento dejas de imaginar que el disparo rajó tu cerebro, en seguida, por alguna razón metafísica, te ves obligado a arriesgar tu vida otra vez... y otra vez... y otra vez... (intentando olvidar.)

.Sentirme querido, destinar mi sonrisa, compartir una estrella que haya caído al quedarnos en silencio, contactar un sueño para contárselo a quién le pertenece, jugar a que todo es posible, acariciar tus lágrimas, empacharme de tu risa, confiar en tu misterio, elucidar tus esperanzas, partir
partido
parido en medio de este mundo que apenas recién empieza.

Respirar.

clonazepan 10 mg

2010-05-09T22:11:00.000-07:00

cuentan viejas leyendas que si mueres en sueños te mueres realmente.

si un sueño muere puede que venga a buscarte cuando estés dormid@

el escenario al que despiertas cada día se puede desgarrarse

el monstruo tejido en tus sueños puede tener cualquier forma

/la que menos te guste

se contornea con lo que haya en tu imaginación -relatos recuerdos paisajes oscuros- para que no imagines que es real

despertar a otro sueño en el que despiertas a otro sueño en el que estabas dormido cuando despertaste a otro que no eras

tan real como las marcas en tu piel
espiral

el beso de los muertos son marcas que encuentras en tu piel
caracol

los sueños no se pueden controlar
ellos nos envidian
porque estamos vivos

si ha muerto tu sueño ya no despertarás en él (por él)

desgarrada tu identidad en sensaciones sin sentido

el amor es un sueño compartido

cada vez que la vida nos toca soñamos

¿qué te tocó soñar esta noche?

vidas pasadas

el sueño de la Razón produce...

monstruos

/sinsentidos

¿qué forma crees que tiene el Moldeador?

lo que te toca y te atraviesa te deja partes ausentes en el cuerpo de fantasmas que deberás enterrar en las tierras de un sueño olvidado o esas partes te desvelarán en un insomnio permanente

una y otra vez volverá la misma pesadilla en diferentes versiones

que serán cada vez lo mismo

si te toca en sueños un sureño despertarás sin norte

una cura de sueño puede hacer que olvides tu nerviosismo neuronal

locura abismo

y despiertes al mundo correcto escondido

de los zombies orgullosos

de no haber muerto

jamás

ni siquiera en sueños.

conGénesis

2010-05-07T08:34:00.000-07:00

.

Nuestro cerebro es una computadora.
La pregunta es ¿quién la programa?

hay una brecha, una grieta, un agujero, una falla, que comunica el interior con el exterior

En mi barrio el otoño cae crujiente tal manta dorada
son ciclos que se reciclan
y el tiempo cambia sus ejes todo el tiempo.

En una habitación amantes se amasijan a besos lascivia baba enhebrada a las hebras más finas de la sensibilidad. Ella piensa que se le ha abierto una ventana. (en realidad es una hemorragia, que ya nunca más podrá suturar, aunque él ya no esté... él pronto no estará: ella cerrará la ventana.) Él piensa que ha descubierto a un dios (Eros), e intenta descifrar su culto entre culturas cultivadas en su piel. (la piel se resiste a revelar el secretar de sus dones, se hace uni-verso.)
En un tiempo pequeño ambos estarán en otras habitaciones, con otra gente... dividiendo lo vivido.

.
..amor en otros caracteres

cenital

2010-05-02T15:23:00.000-07:00

.

En algún lugar del Sueño, a una hora indeterminada.

Un hombre sentado a la orilla de un mar en efervescencia. Mira sin ver. Extiende sus pensamientos entre las olas y el mar se los devuelve salados, desteñidos, enredados.
Del mar sale una burbuja de cristal. Se coloca junto a él.
Él no la mira, continúa mirando el ondulado mar, sin verl@.

Escribe:

A quien corresponda:

Burbuja: Nadie puede corresponderte como yo.

Hombre: Nadie sos vos.

Burbuja: Soy quién vos quieras que sea.

La burbuja refleja

una mujer con minifalda

labios pintados perfume ojos delineados

a sólo una simple acción específica

de desnudarse.

Hombre: Si te toco estallás. Me hacés sentir culpable de mi hambre.

Burbuja: ¿Será que madre Natura se habrá equivocado con vos?

Hombre: Siento, e intento comprender-me.
Hay un vacío en el fondo de cada deseo, una nada a punto de estallar, un íntimo desconcierto que se filtra a través de certezas afiladas, hay senti-mientos desmentidos en cápsulas mudas que navegan a través de las palabras,
/me sentí abandonado una vez y esa vez se escapó por todo el tiempo/
una violencia inscripta en infiltraciones subliminales de épocas sin fechas,
/un grito silenciado entre cuatro paredes y una almohada apretada sobre mi cabeza/
en el hambre hay todos los desaires de reflejos encastrados en imá-genes
/-perros y lobos, monos y hombres, eso no se dice, eso no se hace, eso no se toca, ratas y gérmenes-/
imá-genes que bien pudiéramos haber
identificado
en concierto con nuestros patrones de identidad.

Burbuja: Por eso es mejor olvidar a quién se está destinado a ser /quizá matarlo/, no hambrearnos en el camino clamando por amores de ajustes imposibles.

en la burbuja un

baile de disfraces un desfile de

máscaras cáscaras

risas pintadas.

Hombre: Matamos. Por hambre o por tierra. Por tiempo o por muerte natural. En babas de nada nos hundimos y del miasma de la nada nacemos
/maté y de muerte se me llenó la sangre/
en contornos delineados por dolor
de olores y texturas emergemos.
/hemorragia/
Con-venimos perdonar-nos
concretar una Alianza. (Sin historia no hay tiempo.) Cuidarnos vivos.
Matamos
y enterramos. Y lloramos a nuestros muertos.
/cuando era chico y quería llorar y no podía
primero fingía una máscara de tristeza
y al rato un mar de lágrimas acudía en descarga:
todavía no sabría decir si esas lágrimas éran o no de capricho
sí que me sentía triste y no sabía porqué/
Si no fuésemos quienes somos, si dejásemos de tener historia, no podríamos desdecirnos
-conectar palabras a sensaciones-
crear /creer/
y en cambio fantasmas en serie -muertos de hambre-
desvelados sin entierro pululando
sin parpadear en el vértice infinito dislocado de la vida la muerte
seríamos tumba helada.

La burbuja estalla en miles de burbujas
que viajan a través
de

tus ojos en este ondulado momento.

No quiero un contrato entre almas sin cuerpo ni un cuerpo vacío al que pueda tocar, no quiero la baba de palabras sin balas, no quiero un beso de versículos de hombres de lodo y mujeres vampiro, no quiero despojos ni quiero

mandatos ancestrales que me digan lo que debo querer,

no quiero tiempo vaciado de lo que me hace vacilar, pensar que no me pensás

más que en palabras que parpadean sin palpar ni palpitar.

Una y otra vez aquel hombre había arrojado la botella con el mensaje hacia las olas
que con las horas le devolvían
la misma botella con el mismo mensaje.

Quiero tus polvos de estrella, tus lunares, la entrega de tus labios por las buenas, la mirada dentro de tus ojos socavando mi mirada, tu risa, el color de mis mejillas infiltrado del color de tu voz,

no quiero tener que abandonar

el capricho que tengo de vos.

Una y otra vez...

interludio mecanicista

2010-04-21T12:50:00.000-07:00

..

En un bar cualquiera, en una esquina sin sabor.

Sinton: ¿Sabe, Simsón?, finalmente lo compré.

Sinsón: ¿Si? … ¿estamos hablando de lo mismo? Usted compró…

Sinton: El gran masturbador…

Moza: ¿Van a tomar algo?

Sinton: Eh... sí, traeme un café con dos medialunas.

Sinsón: Yo quiero tomar tu número telefónico para jugarlo a la quiniela, ¿me lo dás?

Moza: No se haga el gracioso que yo no quiero estar cambiándole los pañales a un viejo baboso.

Sinsón: Bueno, está bien, traeme un café entonces.

Moza: Ahí se los traigo. (Sale.)

Sinsón: Mire, mire, Sinton, mire cómo se va… que linda manzanita, ¿no la mordería aunque le costase el paraíso?

Sinton: Yo el paraíso lo tengo asegurado con esta máquina. Le cuento, es lo más grandioso que inventó el ser humano. Usted introduce los datos en la consola… no sé, color de pelo, forma de las tetas, magnitudes, detalles, recuerdos mezclados… se pone unos cablecitos atrás del oído y un par de electroimanes en las sienes ¡y ya está!

Sinsón: ¿Ya está?

Sinton: Lo siente uno todo como si lo estuviera viviendo. Acá traje la cámara fotográfica para sacarle una foto de ese magitral culo cuando se va yendo, y ahora cuando venga le hago un primer plano de las tetitas para introducirlas como datos.

Sinsón: tetiiiiiitas, sí, saque, saque.

Sinton: Pere que le termino de contar. Entonces, Usted se ata primero por encima del codo y ahí nomás se clava la jeringa…

Moza: acá están los cafés.

Sinsón: Sí, mi amor, cuando salgamos quedate tranquila, vos pagate el café y dejá que la leche la pongo yo.

Moza: No se haga problema, cuando necesite un viejo que me mantenga ya sé a quién no voy a buscar. (Sale.)

Sinton: La inyección es para que se le duerma a uno el brazo, entonces parece que el que lo está tocando es otro, ¿me entiende?

Sinsón: Uh, que maravilloso. ¿Y su mujer qué dice esto?

Sinton: No, ella está contentísima. Porque sabe que es por el bien de la pareja... si no nos tendríamos que separar, y a esta edad... ¿vió? Además están los chicos de por medio.

Sinsón: Sí, lo entiendo, si yo siempre digo, la vida moderna tiene sus cosas malas pero también tiene lo bueno. Ahora las cosas son más prácticas. Más frontales.

Sinton: Y sí...

cuidArte

2010-04-19T14:18:00.000-07:00

.
Busco el punto en el que lo voluntario es al mismo tiempo involuntario -si es que estas palabras te dicen "algo", o si, quizás, sos "dicha" por ellas, a través de ellas, o por debajo o entre ellas-, volutas de humo, voluptuosidad de pura espuma, donde querer -poder- es temer... afrodisíaco ritmo de olas...lo que no se quiere y lo que no se puede dejar de querer...
Una afirmación arrastrando a su negación hasta el infinito.

agujeros negros

los reflejos del espejo que se ven sólo desde cierta perspectiva se pueden calcular. pero eso es sólo una apariencia. cuando te das vuelta el reflejo se mira en tu reojo.

puedo porque debo.
Beber tu baba.

Detrás de una realidad: la suRrealidad.
.
Desde donde estamos -lugar posible- configuramos el mundo. Hacemos de lo azaroso necesario, porque necesariamente los cristales reflejaron rayos emanados de otros rayos... infinitos: hacia lo que nos configura.
.

Acto I:

Nadie se despertó de ningún sueño y caminó por las calles de su realidad en busca de alguien que lo encuentre. Al girar en una esquina se hizo puerta de acceso hacia aquello que no tenía puertas ni ventanas. Allí Alguien lo encontró:

Alguien: ¿Me tocás?

Nadie: Si te toco alterarás mis días y mis noches inalteradas, dislocarás mis sensaciones y harás que yo sea algo en vos; sensaciones, recuerdos enlazados, gravedad cero, gotas microscópicas, luego un chorro cayendo en tu incansable clepsidra, cambiaré las combinaciones de partes de tu cuerpo, haré agujeros a tus pies cuando camines, plagiaré tus sombras y tus intimidades ya no serán las mismas... inocente y taciturno, ¡despilfarro creativo! vas a hacer que yo sea alguien... alguien que yo jamás sabré quién es... alguien para vos... secreto secretado... reflejo mío reflejándote... que hará que te sientas nadie.

Alguien: Si me tocás dejaré de ser este que soy, tan bien pensado... me transpensarás... me pensarás mal. Seré una idea indefinida de inventiva conectiva, será mi centro la gravedad de tu agujero incandescente, sin idea equivalente velaré, in-identificable: sublime néctar derramándome en tu piel, litoral bambaleante, azúcar salado!

Nadie: ¿Eso querés? ¿Presumís que voy a activar tu sistema planetario sólo por un minúsculo movimiento desarticulado de mi tacto? ... Decime: ¿no tenés en cuenta el frío invierno en el que son desechadas las ideas sin equivalente en la ininteligible realidad? ¿No tenés en cuenta el Olvido?

Alguien: Tendrás tu equivalente, te nombraré... y con ese nombre sabré volver al espacio de tu ritmo... yo sabré de vos, aunque ese nombre sea bien o mal pensado por los otros.

Nadie: Me condenás, me condimentás con mentiras que te hacés a vos mismo... ¿quién sos vos para identificarme? ¿No ves que Hades, el del casco que invisibiliza, nos ve a todos por igual?

un perro pasaba por el lugar moviendo su cola inútilmente; dos

perros más se olfateaban sus rabos.

Alguien: Si me tocás aceptaré lo que me toque. Te daré un lugar en mis tiempos vaciados. Tejeré en tu nada las historias que me habitan. Me despensaré de mi destino marcado a fuerza de calendarios, me des-marcaré de las marcas de cadenas en mi cuello, vampirizado, me destemplaré de mi tiempo fofo fijado. Transpasaré la transparencia de tus mallas mal sanas. Si me tocás... volveré a tocar la melodía de soles y bemoles en edades conexas.

Alguien quiso tocar a Nadie en la cicatriz
círculos concéntricos
dispersándose
ondas.

Busco el punto preciso, donde pueda encontrarte
en parte de mi arte.

caracola

2010-04-12T12:08:00.000-07:00

.
Soy de la idea de que hay que tener siempre una idea, así sea pequeñita, guardada, custodiada, en algún rincón, así sea el más obvio... debajo de la almohada.
nada mí@
palabras desarticuladas, luna brillante, constelación, antelación, crónica, cuerpo y espíritu/espíritu-cuerpo, pachamama acogiéndonos, carne sedienta
corte flash
trueno/ sensaciones que es preciso olvidar para que alguna vez puedan regresar
por afuera del recuerdo.

Soy de la idea de que es mejor escribir en minúsculas...
...capricho o remolino que conjuga leyes con su transgresión

intento el afuera

Soy de la idea de que es bueno ser malo a veces
y a veces es malo ser bueno
pero entre vez y vez un "en vez de"
un revés de máscaras en cinta de moe8ius
que destroza la imagen perfecta "ideal" de la felicidad
real /dícese del rey/
y los pedazos del espejo nos hacen amar enter@s
la parte que nos toca.

si te transgredes a tí mism@

llegas hasta el otro...

.idea encarnada

Mi idea es que no somos una sola persona
somos much@s
y que el Rey (personaje central de la tragedia humorística) está muerto: haya sido bueno o haya sido malo era el Rey, y ahora está muerto.

/si pretendemos ser el rey estamos muertos
(idea pura)

¿En qué se fundamenta la

auto-ridad?

...el destino se libró de sus encadenamientos
La riqueza está dispersa en cada instante de nada que anda suelto
incalculable.

?
amar

(m-atar)
t
¿

Azar:

nada
sed
andar
nadar
en tu mar

.
Mi idea es mi forma de llamarte.

curArte

2010-04-02T08:58:00.000-07:00

En un bosque, en medio de la Tierra del Sueño.

Arlekín: Mi piel es coraza que amenaza dejarme encerrado. Mi corazón un reloj que reparte sangre por igual a partes de mi cuerpo, que se igualan, sin ton ni son. Mis piernas son ruedas mis manos alambres, mi hambre calambres... mi memoria... una luna hecha de queso y agujeros, muchos agujeros.

Hay fantasmas con puñales acechando entre las oscuridades perforadas por los rayos de la luna. Hay un arroyo a lo lejos que refleja la sombra de Arlekín mientras Arlekín se proyecta sin sombra, hacia un futuro sin tiempo.

Un buho blanco, mirando y retorciendo su cuello a 110 grados de su centro.

Columbina: Olvidaste tu cuerpo, Arlekín. Inflado de pensamientos te enredaste en realidades que no pertenecen a tu materialidad... espectros... que están a un paso de dejarte colgado. Te olvidaste de mí, Arlekín, y de todos los personajes que alojabas en tu cuerpo. Nos cerraste el paso. Nos negaste. Te escondes, endureciste tu piel y tus nervios quieren ser metal sin sensación, quieres salvarte, silencioso... tus pesares me pesan, Arle, tu arrogante mente se me mete en las sienes, cien veces al día.

Arlekín: ¿Qué puedo hacer? Si el mundo me duele a un punto que no puedo soportarlo, si se me mezclan los pensamientos al punto de no saber de quién es cada coma... ¿de quién es el guión si siento que me convierto en algoritmo? Comprendo los puntos suspensivos, no comprendo el ritmo.

Una rata dejó de roer un árbol, que también era un cerebro, y se convirtió en ardilla.
Se acercó dibujando círculos con su cola.

Columbina: ¿Y qué hiciste con tu amor? ¿Simplemente lo guardaste en un bolsillo para cuando "el guionista" ponga ante tí una escena mejor? ¿Especulas? ¿Qué harás con tanta pena regalada? ...con la pena que me regalaste... ¿Dónde crees que va a parar el amor cuando tú decides parar Arlekín?

En el cielo, algunas estrellas se habían puesto coloradas.

Arlekín: Mi amor palideció... se hizo burbuja de cristal y ahí dentro quedé encerrado. Viajando por el mundo... siempre a punto de estallar. Vendí mi corazón y a cambio me dieron un reloj... que repite siempre el mismo tiempo.

...

Arlekín: Yo no inventé a mis personajes. Simplemente los invité y ellos me inventaron a mí. Los que aman son ellos... yo solamente... les presto mi cuerpo.

Una burbuja estalló.

Columbina: Ya no hay tiempo Arle, este sueño se termina... ni siquiera para el último beso, ni siquiera para una mirada profunda. ¡Así debe ser! Cuando despiertes no me recordarás... así será que podremos volver a encontrarnos. No intentes recordar: entonces no seremos los que somos ahora.

maya

2010-03-20T09:19:00.000-07:00

.
En un sueño me sentí reconfortado por una mujer. Nos entendíamos con sólo mirarnos, nos curábamos con sólo tocarnos. Pero desperté, y no quise creer que era nada /más que un sueño/ en un mundo de realidades.

La busqué y la confundí. Como se confunde la gente que está lejos y cerca dentro nuestro.

¿Soy yo mismo quién la creó? ¿Soy artífice de mis deseos o ellos saben lo que mi pensamiento jamás entenderá?

El Arte es aquello que puede ser nada y muchas cosas a la vez. Arte es otra forma de decir sentir.
Pensar es hablar
alguien me piensa y yo también la pienso. Ya no estoy en un laberinto. No hay corredores ni decisiones imperiosas. Ahora hay niebla brillante que es muy fuerte para mis fuerzas, y sensaciones...
Me duele

destinos que no pueden borrarse por mucho que se mire hacia otro lado, transplantes de sentimientos, construcciones heróicas de políticas impías, tinta invisible en mi piel, eternas manías de maniatar, mentiras silenciosas, sangre y más sangre que no se seca, errar en el olvido que no accede al Olvido, las llaves a la locura y al amor inocente indecente, desprecio por los precios a pagar, gente muerta con miradas vacías clavadas en mí, apreciar a imagen y semejanza de aquellos a quienes me parezco, el ángel de la desolación bajando mi cabeza, por vergüenza, sobervia, piedad, contrariedad, dolor, enojo en los ojos.

intuyo

mío/tuyo.

Un velo

que vela lo que muestra, un manual para el egoísmo que nos hace hacer al otro a medida de nuestro ego, una cárcel de espejismos, un escaparate de futuras novedades, un dintel que advierte
un perdón que nos debemos por querer tapar el dolor más íntimo con el intento de sanar el ajeno.

Neverland

2010-03-16T12:37:00.000-07:00

Entre los escombros y las ruinas, las grietas, el polvo y los restos, veo un juguete. Un caballito, negro, que en su pose está corriendo. Tiene una pata quebrada. La delantera derecha. Quedó ahí tirado, lo veo en el sol, abandonado tras la catástrofe, iluminado por el sol que no dejó de salir a pesar de todo.

Luciana era una chica que me gustaba. Yo tenía apenas doce, ella también. No sabía lo que hacía pero quería ser como los demás -mis juguetes se habían vuelto tontos y eran pocos los amigos que seguían compartiendo ese tipo de experiencias-; le pedí "arreglo" -así se le decía al símil de noviazgo en esa edad-, pues ya todos tenían con quién cartearse -eso se hacía cuando se estaba en un "arreglo", mandarse cartas mutuamente. No sabía lo que quería, pero sí que ella me gustaba. No había palabras, jamás nos tocamos siquiera, no más que besos en la mejilla al saludarnos y posar mis manos en su cintura cuando bailamos "lentas". Me dijo que no... ¿qué otra cosa iba a decirme -ella tampoco sabía nada más-?

Esa noche, cuando mi papá me pasó a buscar, la luna estaba inmesa. Era todo lo que había, una luna inmensa iluminándome y un mundo perdido.

ragnarok

2010-03-11T07:38:00.001-08:00

Soñé que te veía y que me quitabas mis máscaras -las que compartimos-
mi rostro era una calavera vacía

no te asustabas... estabas enojada porque no querías verme
más
nunca más

lo comprendí
no fué un sueño fué el final
real
lo que aprendí es un mundo que ahora llevo en la piel.

Salva Satanás

2010-02-28T11:28:00.000-08:00

Bajo la égida de la fe (+) se justifica lo injustificable. La vida es injustificable, no nacimos para la gran tarea de salvar a un mundo agujereado, con dolores y enfermedades, penurias, tristezas y muerte, para redimirlo de su costado malvado, no es nuestro deber responder a kien no nos conoce ni kiere conocernos. No es un deber responder a kien nos ordena bajo un orden ke internamente nos desordena.
Nos ordena la sordera.
El mandato no es una información. Es un acto por el ke las palabras trascienden las propias palabras.
El mandato in-forma, en otro sentido ke la información, en un sentido actual y a la vez trascendete (el nombre trasciende a la cosa). El mandato es temporal, inyecta tiempo en el tiempo; desde que se te da una orden hay un tiempo para ke la cumplas, es ahora o nunca (en tiempo continuo no existiría ningún ahora). Podés poner excusas y hasta prerrogarla in infinitum pero no podés ignorarla. Es un nudo en el presente y en el pensamiento.
El mandato comunica; es relación unilateral ke puede revertirse. Es fe compartida.

Un mandato nos ordena (externamente) pero sólo cuando ya estamos ordenados de acuerdo a ese mandato -cuando un lugar nos espera en ese orden, en esa ciudad, en ese idioma-. De otra forma, nos desordenaría -expropiar-. Y nuestra capacidad de soportar el desorden es tan limitada como la responsabilidad ke gozamos de otro ke "debe" hacerse cargo. Oír es obedecer y mandar lograr ke nos escuchen. Nos respondemos de acuerdo a un mismo patrón de medida.

Lo propio se hace propio en un orden ke nos apropia, para tal orden lo ajeno es impropio (de dueño ilegítimo) y se puede expropiar tanto como sea distinta esa fe pagana (impropia a un Dios único).

Nuestra responsabilidad está limitada por nuestra imagen y semejanza.

¿Por ké nos gustan kienes nos gustan?
¿Por ké nos excitamos?

¿Qué pasa si nos gusta lo ke no debe gustarnos?

El mandato es relación ke puede interrelacionarse. Trasgredir es sostener el código ke se trasgrede. Nacimos a una fe y negarla no significa cambiarla.

A través de un mandato nos ordenamos a un orden colectivo. Es nuestra forma de integrarnos, nuestra referencia, el permiso ke tiene nuestra piel...
Hay mandatos y ordenanzas; "tenés ke cogértelas a todas", "los hombres no lloran", "las mujeres son putas o santas", "el ke no llora no mama", "tenés ke tener".
El mandato es un intento de cifrar nuestra felicidad.

La vida no nos costó nada. Simplemente aparecimos acá y lo obvio es pensar ke el mundo empezó con nosotros. El mandato nos viene desde afuera y si lo desoímos nos da la sensación de permanecer afuera; sin tiempo ni muerte: sin vos ni yo.
La vida es injustificable y son injustos los dolores, las muertes prematuras, las injusticias. Nadie nos manda obedecer por mucho Dios ke kerramos ver detrás. Nadie nos garantiza ke si obedecemos el mundo será más justo. Nadie tiene derecho a someternos por cómodo ke sea permanecer sometido. Nadie nos obliga, nadie es dueño de la muerte.
(El tiempo nos lo podemos dar cuando una historia nos acoge -entonces comprendemos ke el mundo no empezó con nosotros-.)

Bajo la égida de la fe un programa en negativo ke nos kita voluntad. Conkistar nuestra voluntad es alcanzar una nueva fe, una ética, una nueva forma de amar, un Dios ke no es hombre ni mujer, ke no obliga... convoca.

duendes

2010-02-24T18:58:00.000-08:00

2010-02-24T18:52:00.000-08:00

2010-02-24T18:45:00.000-08:00

2010-02-24T18:38:00.000-08:00

2010-02-24T18:31:00.000-08:00

2010-02-24T18:20:00.000-08:00

onirisimo 1

2010-01-06T12:40:00.000-08:00

.
:

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2010-01-06T12:31:00.000-08:00

devaneo

2010-01-02T11:04:00.001-08:00

¿Cómo sabes lo que sabes? ¿Por experiencia?
Antes de la experiencia un engranaje encaja tiempo y espacio a un significado, que no se puede decir en palabras...

De pronto te encontrás un piano, una pluma, acuarelas, materiales... y ese significado se plasma... aunque primero tengas que aprender, a través de la experiencia y la contingencia, cómo hacer para que ese significado se materialice.

La Naturaleza somos miles de posibilidades ansiando ser Necesidad.
Nuestra necedad se disuelve en amor
amor que puede hacerse universo.

crear

Mundos inmersos en un mundo único que a su vez está inmerso en infinitos mundos.

¿Son nuestros nuestros pensamientos?
Puedo pensar que pienso.
Y en ese mismo momento me desdoblo. Me pienso pensando.
¿Existo por pensar?
y
si el
pensamiento se
acaba...
¿Sueño?

palabras que se vuelan

imágenes

Pienso un pensamiento ya pensado y pienso... ¿a alguien?

Plan para conquistar el mundo:
"Si logro que otro piense como yo pienso puedo expandirme y ser el mundo, si soy el mundo soy su dueño,
y el mundo se doblegará ante mí."

¿La relación de poseedor a poseído

es recíproca o unilateral?

paso dos:

¿Se puede pactar una

doble posesión

que haga al poseedor poseído por su

posesión?

...o se desdoblará en otro mundo
hecho para evadir mi mundo.

Si coqueteo con alguien. Bien ese alguien puede conectarse, contaminarse de mi coqueteo, incluso sin querer, sin saber, sin pensar...
O bien puede ser indiferente y dejar que el tiempo separe.

Solemos preguntarnos ¿qué pensará el/ella de mí? ¿De qué forma me querrá?
Y más allá de la pregunta de uno y de otro... lo que la Naturaleza quiere.

inventar, expandir

crear

Cuando nos enamoramos el tiempo se para.
porque hemos estallado en otra persona
diferente y palpable.
Para que el mundo vuelva a girar ese amor debe "solucionarse".

El mundo es nuestro pensamiento
y a veces un pensamiento diferente Otro nos piensa.
y todo
se disloca.

Entonces
concluyo:
el otro polo del amor es la paranoia.

dios cuervo

2009-11-27T21:36:00.000-08:00

"Odín se aventuró hasta el pozo de Mimir, cerca de Jötunheim, la tierra de los gigantes bajo la apariencia de un caminante llamado Vegtamr. Mimir, que vigilaba el pozo, para permitirle beber de éste le pidió que sacrificara su ojo izquierdo, siendo esto un símbolo de su voluntad por obtener el conocimiento. Mientras bebía vio todo el sufrimiento y los problemas que los hombres y los dioses deberían soportar, pero también vislumbró por qué era necesario que esto sucediera."

rayotiempo

De un primer "NO" nacemos
antes el mundo era indistinto y nos deslizábamos por las grietas
había un rincón al costado del camino
donde el tiempo era el mismo siempre aunque había secuencias y movimientos

Betty, July, Mary, Peggy, de labios en flor...

antes el mundo no tenía antes
y los tiempos pasaban en forma abstracta y éramos siempre los mismos y tras el mundo se proyectaba una película (subtitulada) con el pasado
individual
y si
alguien no nos elegía
¡herejía!
y
dejábamos de elegirlo

N
O u
na brech
a un rayo e
n la cima d
e la sima q
ue aluci
na un
para
ra
yo
s

"para saber lo ke keremos
primero tenemos ke saber kienes somos"
y somos cambiantes
pero
al mismo tiempo...

"En la mitología nórdica Hugin y Munin, son un par de cuervos asociados con el dios Odín. Viajaban alrededor del mundo recogiendo noticias e información para Odín. Hugin es el pensamiento y Munin es la memoria. Ambos eran enviados al alba a recoger información y regresaban por la tarde. Se posaban en los hombros del dios y susurraban a sus oídos todas las noticias. Es debido a estos cuervos que el kenningar dios cuervo se utilizaba para referirse a Odín."

"la Voluntad nace
cuando el deseo deja de ser Ilusión para hacerse Necesidad"

Buscando adentro encontré el afuera
y los afueras de los que estoy hecho
el Pasado hecho de voces que mienten
se hizo teatro -no película-
(reconstruir la historia -la mía- con las pistas, con los restos de sensaciones, las calamidades repetidas, los miedos, las trampas
es intentar encontrar el punto exacto donde la palabra se une a la sensación)

138 Sé que colgué
en un árbol mecido por el viento
nueve largas noches
herido con una lanza
y dedicado a Odín,
yo ofrecido a mí mismo,
en aquel árbol del cual nadie
conoce el origen de sus raíces.

No me dieron pan,
ni de beber de un cuerno,
miré hacia lo hondo,
tomé las runas
las tomé entre gritos,
luego me desplomé a la tierra.

142 Conoce las runas
y aprende los signos,
los caracteres de mucha fuerza,
los caracteres de mucho poder,
que tiñó el tulr supremo (Odín).
y los altos poderes hicieron
y el señor de los dioses (Odín) grabó.

Queda aprender el quitarme las ganas
de los deseos que jamás podrán
ser satisfechos.

etiOlógic@s

2009-11-22T13:52:00.000-08:00

.
..
En las obras clásicas, el poeta comienza por invocar a las Musas. Eso no es una formalidad. El poeta en ese gesto se ausenta de su nombre, de su vida, de su tiempo, y le entrega su voz a las musas, a ellas, las hijas de Zeus y Mnemosine, guardianas de la Memoria de los pueblos, para que en la voz de un mortal iluminen lo que está más allá de los ojos de los mortales, y lo hagan visible
mousike

se le llamaba al arte de las musas -cuando no había internet ni libros ni papiros, se memorizaban los conocimientos importantes en forma de poesía (los primeros filósofos eran poetas); las palabras ritmadas, musicales, son más fáciles de recordar-.

en la voz del poeta
en el Arte de los artistas
la música.
En la música el tiempo, que vuelve sobre sí y nos devuelve
sobre nuestros pasos.

"Música:

un total de fuerzas dispersas expresadas en un proceso sonoro que incluye: el instrumento, el instrumentista, el creador y su obra, un medio propagador y un sistema receptor."
Claude Debussy

El tiempo de los mitos es el tiempo de los sueños.
Nos remite a una distancia, a un espacio paralelo, a un escenario. Allí un conflicto. Incesante, antes que nosotros, insistiendo, en cada uno.
Las entradas son múltiples, las artes se combinan, somos actores, público, directores y escenario, representando personajes a un ritmo
que de pronto
-no se sabe exactamente en qué momento-
nos convierte en personajes
representados.

De la música a la danza, de los cuerpos vibrando al coro.
Del coro emergió el corifeo, de allí la palabra y el diálogo. La palabra tuvo un nuevo cuerpo, una nueva consistencia... se hizo mito, y los mitos -multiformes, inabarcables- abrieron la puerta que comunica los sueños con la realidad.

"Terapia:
tiene su origen etimológico en la voz griega therapeia, que
quiere decir cuidado, tratamiento.

El término tratamiento hace referencia a la forma o los medios que se utilizan para llegar a la esencia de algo, bien porque esta no se conozca o porque se encuentra alterada por otros elementos."

Contra la repetición de lo escrito, la espontaneidad del sueño.
Contra el dominio de lo establecido, mistificado, encapsulado en conservas culturales inapelables, la creatividad...
construyendo puentes
puertas de acceso múltiple -entre susurros de Musas- hacia una realidad compartida, abierta, surcada por las modulaciones de nuestros Deseos.
Contra el espejismo de lo Uno establecido desde siempre
la Memoria
diversificando las versiones en un tiempo que nace a la palabra
otra vez
por primera vez.

.

CaosOrdenado

2009-11-11T08:08:00.000-08:00

.
La consigna es: "si no eliges otro elige por tí".
Casi un meteorito, una verdad cósmica; nos compone, nos organiza, nos personaliza.
Es muy sencillo... una órden, "¡haz!", haz de luces que se expanden tal cual Sol: ¡elige!

Elegir nos hace humanos.

¿Antes éramos bestias?

¿Cuándo es antes?

Vemos a través de nuestras ideas. Nuestras ideas nos dicen lo que hay detrás de lo que se ve. Detrás del Sol la Luna, que recordamos cuando los rayos solares nos ciegan... El suceso B recuerda al suceso A, pero sólo B existe, del suceso A no sabemos si fué real o si simplemente... lo imaginamos. (Vemos a través de nuestra imaginación -a su vez hecha de visiones-.)

Entonces, no podemos comprobar la veracidad del suceso A aunque lo alucinemos. (Las alucinaciones puden ser recuerdos reales o fantasías... memoria y creación sin autor... ¿tiene autor nuestra memoria o estamos hechos de ella?)

Nuestras ideas son un mundo que interacciona con miles de mundos de ideas y de sucesos que se mezclan, se desmezclan, se chocan a veces, se suman, se restan, se potencian, se lastiman...
se cho
rrea
n
s
e
m
anosean y se idealizan otra vez.

(los espejos reflejan el infinito.)

Ciegos nos tanteamos.
¿Qué elegimos?

¿Qué podemos elegir?
¿Te eligieron a tí?

¿No tienes miedo de que llegue el día en el que nadie
te elija?

Hay señalizaciones.
Surcos que interconectan nuestros mundos.
Sucesos -sueños- encapsulados. Ideas prácticas para inventar un mundo compartido. Ideas que son anteojos para ver detrás.
¿Se ve?

Puedes elegir usar pollera o pantalón.
Pero no puedes elegir lo que lo que hará bajar el pantalón y subir la pollera.

Me gustaría poder elegir mis sentimientos.
Pero no puedo hacer otra cosa que idearlos... reflejarlos o reprimirlos (estrangular las ideas que los reflejen). A veces lastiman, a veces sanan, siempre que una idea es adecuada libera una cosa
dentrofuera.

Podemos elegir salvar el mundo
de ideas desadecuadas
o dejar que no.

2009-11-06T17:33:00.000-08:00

.
..
camino por las sendas del laberinto... laten... la sangre fluye...
me siento solo... total y absolutamente solo...
(ya no soy la rata blanca del experimento, ni tampoco experimento reduciendo a las personas a la categoría estandarizada de ratas en más o en menos...)
dicen que al otro lado del laberinto está la más bella de todas las mujeres

-pero también están los ke dicen ke la mujer más bella es la Muerte...

aquí podemos refugiarnos del mundo exterior
y a eso le llamos Arte
y el Arte es una llama ke puede kemar el mundo
y convertirlo en nuestro.

hay un momento dentro mío
que se par3ce a un guión cinematográfico
de una película ke no tiene sensaciones
sólo sentido en 8mm
.

hay un monstruo dentro mío que a veces me arrebata
ke no me deja
que me apresa de sus humos a punto de kemar -con palabras, con miradas, con toda una artillería filosa cortando los hilos-...

no me deja
/ke te deje ni ke me keje.

sacrificios a la luna
espacios que se abren y se cierran.
pulsión pulsante
pulso. .. . ..

.no me deja estar con vos

o bien pensamos ke San Jorge mató a un dragón y rescató a una princesa -princesa ke iba a ser dada como ofrenda a un dragón ke todos los días se comía a un hijo de vecino, pero esta vez, por supuesto, el azar fué "impío" y eligió a la princesa, snif, a la hija del rey, sinf, snif, y eso nos demuestra a plena luz del día ke hay sangre ke vale más ke otra, pues, justo ahí se apareció San Jorge, antes estaba ocupado, no se percató de la señora gorda ke hasta ofreció su sexo al dragón, y esta bestia inmoral la violó y después la comió, ¿dónde estaba entonces San Jorge? ¿Afilando la espada?-,

Arte: akí todo se puede

o pensamos ke San Jorge fué un soldado ke se negó a perseguir cristianos, reconoció su fe, la confesó, y fué condenado, torturado y muerto por el "monstruoso" poder imperial, ke exigía la muerte de todos los cristianos ke infectaban su negro imperio con los humos blancos de akella "inocente" religiosidad...

o kizás
es hora de ke el monstruo se kede dormido.

estrella fugaz.

tengo cuernos
enormes orificios nasales
pezuñas en lugar de pies...

un golpe energético
burbujas flotando.

un hilo perdido

..
.
un dragón...
vomitando dormido humo negro
una espada clavada en su
cora
zón
.

derrApaNdo...

2009-11-02T20:37:00.000-08:00

un puñal de obsidiana suspendido en el aire.

la culpa señala el punto exacto en el que el cuerpo se une al espíritu.

dicen que es preferible estar desgarrado de algo
y no dejarse arrebatar entero por la nada
:nada pura de bastarnos de nosotros mismos.

..< >
.
..

entre la madre y su niño un lenguaje perfecto
los gestos los hacen Uno
pero una palabra -un rayo- un sonido
los haría Otros.

se oye un graznido:
¡Nuncamás!

encrucijada.
izquierda enderezada, EsteOesteNorteSur, lugares/esparcidos
latitudes laterales.

siento vergüenza de algo que no pude evitar
ni tampoco quise
siento que lo monstruoso me habita
descuidándome
me habita la Muerte como nos habita a todos
pero la mía está viva.
lo acabo de notar
y eso produce que sienta vergüenza.
(¿o es culpa?)

una rueda rodando:
me ronda un fracaso reiterado
¿no estuve antes akí?

ni por un cuerpo, ni una imagen, ni por la gracia del bucle de tiempo encadenando a otros tiempos, ni por la herencia de guerras pactadas contra el pasado --
ni por tus tetas ni por tus letras
ni por tus salidas de emergencia empecinadas
porción de poción apasionada
ni por la música ni por el
veneno
a discreción que tragué tratando de escupirte...
ni por mí ni por tí...
se deterndría el mundo.

lo Otro debe mantenerse
a distancia...
si pensamos que todos los acontecimientos que nos han sucedido tuvieron que ver con nuestro
accionar ideativo
entonces en la gracia de la culpa y del arrepentimiento hemos eliminado la libertad de lo Otro:
el azar se diluye en culpabilidad y castigo.
es un precio bastante alto
pero tiene la Virtud de hacernos amos de nuestra propia esclavitud.

serpiente enrollándose
tragándose a sí misma
. desenrollándose hacia arriba
y hacia abajo
sacudiéndose, vibrando.

liberándose... de los ciclos anillos de antiguas creencias.

sacrílego es aquel que lee lo sagrado.
(hay escrituras ke no deben leerse.)

hay amores horizontales, verticales, transversales
atravesándome de lado a lado
hay precios y desprecios:
hay puntos y contrapuntos: máscaras y caras.
y mezclas
que también pueden desmezclarse.

hay un travesti hermafrodita pintándose en la luna de un espejo.
:la persona se va y queda el reflejo:
se despinta
y ya no queda nada
...

carnal y espiritual:
serpiente emplumada.
...

hay un científico diseccionando sueños. los atrapa en estado puro. se lo saca del corazón a un pobre diablo al que arregla con unos pocos panes y unos peces.
unió dos o tres sueños. los midió, los escogió, hizo experimentos de tiempo, espacio, cálculos y reflexiones... en los que se expuso a sí mismo al máximo... (se descuidó.)
"los sueños resisten", concluyó.
los sueños no dejan de querer llegar siempre más allá.
allá:
justo donde realidad y sueño se conectan.

quiso partir con el descubrimiento que lo haría famoso... pero se perdió entre los caminos del cementerio
un sueño
que al parecer su dueño había sido diseccionado y disecado en formol.

: ......

ni por tu cuerpo ni por tu alma
ni por tus viajes a soledades satelitales,
ni por el disparo en la sien de tus palabras embebidas de las mías. ni por tu lujo de lujuria sin riesgo de desafinar, ni por el juego de infusión en tus intesidades
interfiriendo
en los hilos de los titiriteros.

yo no estoy seguro de lo que quiero
pero sé que hay cosas que ya no quiero
nunca más.

...

si eliges entre el Bien y el Mal no eliges: te ekivocas o aciertas.
-obedeces o desobedeces : lógica lineal : lateral-
si eliges entre lo ke kieres y lo que sientes
entonces tienes al menos dos alternativas (y posiblemente muchas más)

escoges tus sentimientos y sacrificas tus sueños proyectos convicciones tu brújula de navegación para no naufragar
o
escoges tus sueños y matas tus sentimientos hasta que renazcan distintos alguna vez.

o quizás nada valga la pena hasta que no se pueda soñar lo que se siente y sentir de acuerdo a lo pensado, fantaseado, deseado, naufragado,
actuado.

.
........

...

la culpa llega cuando te alejas de ese punto sagrado
en que tus sueños son tu sangre.
pero
también puedes enamorate de ella,
festejarla,
adorarla,
idealizarla:
reflejarla para ya no sentir el fuego
(la vida duele).

¿sabes lo ke kieres?
uffff...¡basta! ¡por favor! era la décima vez que me hacía la pregunta y recién me acababa de despertar. ¿la idea es enloquecerme?
me fuí y dejé atrás al maldito espejo...
ya no quiero sostener este diálogo.

dicen que la Luna también exige sacrificios
yo estaba muy triste aunque no lo aparentaba
la llevé a un lugar apartado
saqué mi puñal de obsidiana y ahí nomás
empecé a cortar su mundo del mío...

(las lágrimas fluyeron como sangre.)

para salvar la noche
busqué la más hermosa de las constelaciones
y guardé allí su recuerdo.

no podemos elegir ké sentir.
si yo pudiera elegir elegiría enamorarme de la mujer más fea del mundo
simplemente para que nadie más la codicie
y para que nunca me abandone.
(ella en cambio no era fea ni tonta...)

...

...entonces ví que en mi cuerpo
había una cicatriz
...y recordé
en un sueño
que yo también había sido sacrificado una vez.

...

...

http://www.youtube.com/watch?v=VppuD1St8Ec&feature=related

un rayo iluminó ramas raíces y se vió que había muchos hilos cortados...

muñecas

2009-10-31T08:08:00.000-07:00

..
.

2009-10-28T08:31:00.000-07:00

¿ké puedo tener?

un castillo de naipes, un recuerdo programado, una muñeca, un espejo ke me sirva para ajustar la máscara antes de salir a escena...

-número 696.

-sí, soy yo, mi nombre es Claudio Giannini, vengo a buscar mi documento de identidad...

puedo tener todo lo ke kiera... si realmente lo kisiera sería muy sencillo...
te organizás, te ordenás
entonces planeás
primero armás tu equipaje, con todas las cosas ke pensás ke podrías necesitar, luego el mapa, señalás el punto exacto hacia el ke kerés ir y te dirigís a la oficina más cercana a comenzar los trámites.
si realmente kerés.
si supieras lo ke kerés.

un cartel al frente:
"cuando estés en regla podrás".

la regla es muy importante para las mujeres. por eso ellas se arreglan tanto (en el mejor de los casos: en el peor kedan rotas para siempre). en su cuerpo la marca sangrante de los ciclos, el tiempo ke pasa, ke vuelve y se va, el tiempo ke se usa y el ke se pierde, el tiempo encadenando al tiempo, espíritu y materia, materia rodante, espíritu recto. el dolor
está asegurado.

tengo una muñeca. ke dice "mamá" cada vez ke la sacudís.
me gustan las muñecas. me gusta jugar con ellas. hacerlas hablar. fantasear. inventarles historias.
me gusta jugar con muñecos y muñecas.
pero esto tiene ke ocurrir a puertas cerradas.
afuera
no deben ver ke juego con muñecas.

fui a una juguertería a comprar muñecas
me atendieron dos chicas, bonitas ambas,
les pedí las muñecas ke kería (también eran dos)
y se les escapó la risa.

por eso ahora en los sex shops contratan gente natural.
gente ke respeta
aunke no sepan de ké se trata.

-sí, venía a retirar el resultado de los estudios.

-¿Cómo me dijo ke era su nombre?

-Claudio, Giannini. Se escribe G I A dos N...

¿ké puedo tener?
lo ke kiera.

¿Te enteraste ke el vecino se ganó la lotería?
Se lo merecía, con la desgraciada ke le tocó en suerte como esposa
Ja! y... no supo elegir
para colmo... habiendo tenido esa familia...
algunos nacen con estrellas
...otros estrellados

¿puedo tener amor?
sí, es muy fácil, primero tenés ke pasar por la escuela, luego por la universidad, luego tener un buen trabajo y después eligís
la ke tenga las condiciones justas y necesarias ke se ajusten a estas reglas.

¿te arreglás?

un chico con rubor en las mejillas le dijo a una chica, a los catorce años: ¿te arreglarías conmigo?

ella lo fué a consultar con sus amigas, en círculo, en discusión casi de manada
el veredicto estaría tomado de una vez y para siempre.

ese chico era yo. y esa noche las estrellas fueron puñales clavándose una y otra vez en mi corazón.

suena el teléfono:

-sí, soy yo... Claudio, de 34 años... sí... yo puse el aviso... no, no es ke kiera un noviazgo, en realidad sería para una amistad... después se vería... bueno, no, no tengo auto... ah, sí, entiendo... claro, sí, no, si tiene razón... con esta lluvia...

¿ké se puede tener?

yo, por ejemplo, tengo un montón de palabras sueltas
otras soldadas y otros soldados
con los ke juego.
en un espacio cerrado al mundo.

pero las palabras se me empezaron a escapar para todos lados
algunas eran verdaderos soldaditos de plomo
te pinchaban te molestaban se te kedaban pegadas
un caos!!!

tengo algunas cartas marcadas.

-documentación por favor... ¿cómo es su nombre?

-Claudio Giannini, ¿algún problema oficial?

-sí señor, no está permitido escribir grafittis en las paredes de la iglesia.

en la pared, con pintura roja:
"de ahora en más sólo habrá dos clases de personas. los becerros y los revolucionarios. y en caso de ke contraigan matrimonio les llamaremos becerrevolucionarios."

¿ké puedo tener?
una idea de la materia
(y una materia a la ke remita cada idea)

un hijo, un padre, una hermana, una madre
una esposa, una amante,
una sirvienta, un cadete.
una realidad.
ke puede también ser reemplazable por una realidad alternativa
hecha con muñecos
juguetes e ideas
(voces para cada muñeco).

¿kién me tiene a mí?

-¿Cómo te llamas?
-Yo... Arlekín.

.
..

anatomía de Dios

2009-10-26T17:12:00.000-07:00

.
Navegando en sueños que entretejen espacios siderales y tiempos destemplados fantasmas Acuciantes agazapados
en contornos deliciosos que sacuden cascabeles y plumas
Tajos
que con-mocionan la esperanza cotidiana y la pública adormidera Abriendo mundos preñados de otros mundos
Simultáneos
devaneos hechizos Henchidos de orificios melífluos
en pantanos de miel Acaeciendo
..
.

cuando el deseo deja de ser ilusión se vuelve Necesidad

nomenclatura en flashes de tormenta Atrapada en una mirada la belleza
en contrapunto torbellinos Taciturnos
metempsicosis miedo y Misterios
velos tras dEsvelos
el amor No se dice se hace se siente y si tienes miedoDe que el amor te mate lo matas y pones todo tu amor en una poesía
que podría ser esta

no morir de amor es poder contarlo

corrIendo y recorriendo los rayos de la noche
decir
que teje redes mientras caminamos como equilibristas en un hilo de baba
decir
sortilegios que no esperabas ni podrías apenas haber imaginado
el hambre estuvo siempre
Silencio

.

linternas

2009-10-24T13:00:00.000-07:00

.
:
Lo que sigue es una transcripción de lo que nos dijo el maestro Dante Taparelli a un grupo que nos reunimos una noche, en los pasillos de la ciudad de los que ya no están...
.
.
Imaginen principio de siglo XX. Un hombre con una hacienda, o quizás con un gran negocio, o quién sabe... un almacén. Un hombre con un único hijo en quién depositaba todo.
Por aquel entonces había pestes como la tuberculosis y tantas otras. Todavía la medicina siquiera conocía el concepto de antibiótico ni mucho menos.
Imaginen que su hijo muere a la temprana edad de 19 años.
¿Pueden apenas imaginar el dolor de ese hombre?
...

En el cementerio de Rosario, mi ciudad, está entre los pasillos de esplendorosas esculturas esta tumba que vemos aquí abajo.

Una tumba sin símbolos religiosos. El que mandó a construirla seguramente estaba muy enojado con Dios. A todas luces alguien desgarrado... En el lugar donde irían ángeles o cruces, simplemente el rostro de su hijo amado. Arriba, al centro. Más abajo, vemos que lo acompañan mujeres, mujeres con fisonomías reales, con rostros de gente común; nada de ninfas ni de santos.
La escultura la trajeron desde Italia, tres años después del fallecimiento de este muchacho.

Esta historia puede leerse en la roca. O imaginarse. Sólo con pasear por esos pasillos silenciosos.

¿Se dan cuenta la magnitud del vínculo que unía a este padre con este hijo? ¿Se dan cuenta lo que significaba para este hombre, y para esta gente, el dolor de una pérdida?
Comparémoslo con nuestros días, en que pareciera que lo que duele hay que ocultarlo. Que si tienes una opinión contraria al resto -por ejemplo en materia religiosa- mejor te callas, para que no pasar malos momentos, aunque las discordias perduren quizás para siempre. En estos días en que los padecimientos se esconden entre cuatro paredes y mejor ni te enteras cuando alguien está mal, no es cuestión que se contagie... En estos días que los niños juegan a dispararle en la cabeza a un "villano" para obtener 100 puntos o 1000, en una pantalla de video juegos. Ahora que los velatorios son cada vez más cortos y los finados se olvidan cada vez más rápido. En estos tiempos... en que el dolor de vivir se cura con aspirinas...

Cuentas las ancianas, que si tu suerte no está bien, eso puede remediarse colocando una flor en una tumba de un desconocido.

Si te detienes a observar y a escuchar con atención, las almitas que pululan entre todo esea piedra de granito y mármol, pueden contarte historias, darte consejos y quién sabe... quizás te hagan reflexionar un poco. Quizás dejes de fumar, o llames a alguien que te extraña o a quién extrañas, quizás
vivas un poco más intensamente este minuto que ya no volverá.

.
:.

luna llena

2009-10-21T04:44:00.000-07:00

.
..

En noches sin luna, cuando hay niebla espesa invadiendo la ciudad, cuentan las leyendas urbanas, que el Diablo anda rondando, buscando almas.

Riquezas, poder, mujeres hermosas, una sabiduría espectacular... un eco entre los pliegues en el humo de un cigarrillo: ¿cuánto eres capaz de dar a cambio?
¿Crees que tienes con qué pagarlo?
¿Crees que es gratis?
¿Crees que...?

"Normalmente, sólo la pareja alfa puede procrear una camada de cachorros. En general, aumenta la agresividad de la hembra alfa hacia las hembras subordinadas. El aumento de estrés de las subordinadas, junto a la actitud y presencia de la hembra alfa, suele ser un estímulo inhibitorio para impedir que las demás hembras entren en celo."

Yo quería sacarme de encima mi imagen, mi reflejo del espejo, todo lo que consideraba que no era yo y que hacía que los demás me confundan con esa envoltura contingente, con ese desprendimiento casual que podría fundirme, a tí, a mí, a nos otros, a mí con lo que no soy, a tí con lo que deseo en imágenes de fotos copiadas, a cualquiera... con todo y con nada.

Por eso... no me tentaba que el Diablo me ofreciera sus reflejos enderezados, edulcorados, vaporizados de su misma ponzoña. No me interesaba que nadie me admirase por lo que justamente me quería sacar de encima. Mi alma, hecha imagen, como las imágenes que me ofrecía el mismìsimo Diablo -ya deseables genéticamente-, y que eran para mí la valoración a precio del mercado de lo mismo por lo mismo. Conservas congeladas. Cotizadas a precio espejo: las altas cumbres de la sociedad. Por eso quería perderme, quería sacarme de encima esa carga de tener una imagen, un gen que es eslabón de una cadena...
perdiéndose en eslabones conservados igual
siempre igual.
Falsedades
compartidas.
Máscaras de espejos.

Pero a su vez, ansiaba la conexión -inocente- con esa huella invisible que forjaba mis deseos; el hueco que para mí se recortaba de cualquier imagen en el mundo humano: una silueta de mujer, una sombra electrificada, un olor, un pasaje secreto entre este mundo saturado de cartón y maquillaje y todos los agujeros que se arrastraban dentro mío,
donde no llegaban las miradas.

Entonces, un problema:
¿Cómo iba yo, asustado de mí, a conseguir una relación satisfactoria con esa imagen que amenazaba convertirme en nada más que una imagen, un reflejo, de quien sabe qué otra cosa que yo no era?

Una posible solución:
Encontrar a Mefistófeles, venderle el alma -ya que tanto anhelaba lo que a mí me resultaba una condena-, comprar en precio espejo una llave que secrete el don de una silueta de mujer.
No de cualquier mujer. Una que no se apague cuando el secreto (de mi alma perdida) se desvele y las velas sean nada más que humo.
Humo gris
bailando
configurando siluetas ingrávidas.

"El instinto reproductivo conduce a los lobos jóvenes fuera de sus manadas de nacimiento, yendo en busca de pareja y territorios. La dispersión ocurre en todos los momentos del año, siendo típicamente de lobos que han alcanzado la madurez sexual en la época de reproducción anterior."

Lo encontré.
A Mefistófeles.
Una noche, en un burdel. Había olor a flores marchitas.
Me ofreció sus juguetes imaginarios. Los tomé, los manipulé, los desarmé, los rompí.
Me dijo que todas las mujeres eran envidiosas y competitivas y que una cualquiera de ellas -sobre todo si esa cualquiera es una mujer deseable en el sentido terrenal del término- me atraparía, siendo yo tan inocente -¡pobre de mí!-, en una cárcel de cristal. Luego me ofreció a la que me dijo que sería menos perjuiciosa, Margarita.

Y Margarita, inocente al crápula que me concedió la llave de su habitación, me dió su amor y su pasión, su cuerpo y su alma.
Sin pedir nada a cambio.
Sólo que yo realmente no tenía nada para darle, mi alma estaba empeñada. Mi cuerpo anestesiado.
(No pude decírselo... no pude contarle mi secreto por temor a que lo acepte...)

Fueron años hermosos.
Conocí la riqueza de un abrazo, el poder de un beso, la ternura que florece de una sonrisa, y comprendí... que la imagen no deja de ser hermosa por efímera o por asimétrica, que la pasión no se rompe con los truenos que rompen los espejos, los platos, los misterios, que el amor no sabe de intercambios y cotizaciones sociales, que vida enseña con cicatrices, que los juicios... son lastres que nos dejan presos del fondo de un espejo reflejando el infinito.

Y me sentí vacío.
Me había convertido en todo lo que había querido evitar.
Una imagen, una sombra, una etiqueta, un cuerpo encerrado en un alma vendida.

"El aullido del lobo es entendido por muchos científicos como el intento de comunicación, de hallarse unos a otros, de ubicación…También lo asocian a formas de afianzamiento de las relaciones grupales dentro de la manada y de fortalecimiento de lazos sociales. Al igual que los restos de orina, los aullidos son una marca que delimita la posesión de un territorio.
Estos cánidos suelen aullar más frecuentemente al atardecer y cuando amanece. En cuanto a las estaciones, la intensidad de los aullidos se hace más patente durante el invierno y en primavera coincidiendo con la época de cría de los lobeznos."

Ahora.
He vuelto del más allá.
Mefistófeles ya no me acompaña. Estoy solo.
Mi reflejo sigue allí, en el espejo. Sospecho que mi alma ha vuelto a pertenecerme aunque esté rota. Ya no tengo miedo a dar -lo que no se da se pierde-, aunque prefiero no ver
no saber
si el reflejo que los demás ven de mí es lo que yo veo.
(Si el intercambio será justo.)

Confío.
En las conexiones eléctricas que perforan las miradas. En los túneles que cavan los sueños a través del espacio. En las ventanas del tiempo que contruyen tiempos nuevos.

Hay un renacimiento gestándose.
Una creación por compartir.
Un amor por descubrir

.

MEMORIA

2009-10-10T06:02:00.000-07:00

La poesía es un arma.

Hay una persona (quizás yo mismo) mirando al techo. Del techo cae una gota. Incesante. Repiquetea. Gotea...

La poesía es un espejo que puede quebrarte en un millar de astillas. Te eleva y te hunde. Te reconfigura. Te turba, más y más... te enrojece, te despedaza y a veces es melaza que te endulza y te hace sonreir. Te puede configurar junto a otros o te puede mostrar diferente de quienes te creías cercano. Es un arma cargada, apuntando a tu sien.

Hubo un tiempo en que mis colmillos afloraron junto a alas... de murciélago. Tiempos en que un Manipulador me mostró un espejo y me dijo del daño que me habían hecho:
"Papá es bueno, mamá es mala." -dijo en tono sarcástico, y el mundo era un espejo transfigurado en sus palabras... las mujeres eran a mis ojos fingidoras (los vestidos, el maquillaje, su cotorrear en secreto, su pillaje...), y los hombres eran víctimas victimarias de todo ese montaje en cartón piedra.
Eso era también lo que yo (un niño asustado) quería ver.
/En el espejo de la culpa: yo era mi madre, privado de ser mi padre./
Y sus palabras fueron poesía en mi paladar.
Y mis zarpazos infantiles fueron de un lado para el otro (y no me daba cuenta de que me estaba lastimando...).

Incluso a mi hada le corté las alas... de mariposa.

Tenía hilos, que movían mis brazos, mis piernas y mi cerebro (mi corazón acallaba). La poesía era un arma, cargada de mis pies y mi esperanza.
El titiritero un borracho jugando a los dados con espejos y humo negro.

Después...
Spinoza, Leibniz, Hume, Bergson, fueron actores dirigidos por Deleuze. En la Obra se veían los hilos, los espejos, las argucias y artimañas. El escenario y los bastidores. El lector y los parlanchines que sólo cacarean reflejos de reflejos.
La poesía es también teatro (Artaud, Nietzsche).

Los espejos se rompieron y detrás estaba mi propia muerte... a la que quise disfrazar con poesía.
La poesía que fué un arma... dirigida por todos mis miedos directo a mis sienes.

La gota que caía de ese techo cavernoso era lágrimas, era sangre, era miel, era agua...
La gota chocaba el piso, de piedra, y lo horadaba haciendo grietas, multiplicando esas grietas, ramas, relámpagos, venas, raíces... abriéndose caminos laberínticos en la piedra imposible.

Mi muerte fué una mujer que me confesó que las mujeres también saben manipular y que los poetas sólo se enamoran de su poesía (no de sus musas). Mi muerte conocía al titiritero y tenía una poesía más poderosa. Una poesía de sensaciones:
"le das al candidato lo que quiere, con espejos, con argucias... luego haces silencio... te quedas en la lejanía un buen rato... hasta que el candidato desespere. entonces, en el momento justo, le vuelves a dar lo que él quiere (humo y espejos)... y ahí lo tienes, a tus pies sin necesidad de hilos ni agujas de vudú."

Esperé a mi muerte durante meses de sombra y retraimiento acaracolado.
Supuse que al final del tercer ciclo de tres meses vendría y me convertiría en ella, en sombras y espejos, que sentiría su guadaña, y que una extraña poesía de delirio y despedazamiento iba a poseer todo mi ser.
Desesperé, pero quizás no lo suficiente para hacerla volver...

Ya no te espero.
Hasta aquí mis sacrificios suicidas. Hasta aquí mi desolación en la luna del espejo. Hasta aquí mis noches de sueños con conciencia. Mi futuro rebanado. Mis estallidos sin ton ni son. Mis manipulaciones auto convocadas. Mi búsqueda de vida en los cementerios. Mi empecinamiento en no querer ver detrás de bastidores por temor a los marcianos. Mi culpa encapsulada. Mis destierros renovados. Mis desgarros masturbatorios. Mis pertenencias ofrecidas a las tres parcas de un Destino renovado en mis propios hilos de titiritero: Nadie, Nunca y Nada.

Ya no te espero... aunque sé que llegarás un día a reclamar el préstamo.

Ya no te quiero dentro mío desbaratando mi sueño.
Mi vitalidad, mi potencia, mi amor.
Ya no más agujeros en la noche.

La poesía
es un arma con dos filos.
Que si sale del corazón puede matar al vampiro y a todas sus sombras.

odio a las hadas

2009-09-28T14:57:00.000-07:00

2009-09-28T14:50:00.000-07:00

2009-09-28T14:41:00.000-07:00

atrapa sueños

2009-09-25T14:04:00.000-07:00

.
Recuerdo que cuando era chico había una pared que me dividía.
Ante extraños actuaba en forma tímida, quieto, en voz baja... casi que ni quería que me noten.
En cambio, en casa, donde familiarmente nos resguardábamos de los extraños, yo gritaba, mordía, rasguñaba, llamaba la atención en tantas formas como podía.
Había una pared que me sacaba estando adentro y me entraba estando afuera. Era dos.

Mi mamá tampoco era la misma cuando estábamos a solas que cuando llegaba mi papá, o cuando había terceros entre nosotros.
Ella no era yo, ni yo era ella, uno estaba arriba y el otro abajo y viceversa también, había jerarquías... siempre reversibles, dominios, habilidades, ritmos subliminales, éramos cómplices y teníamos el mismo código. Sin necesidad de hablar.
Ilusorio y verdadero a la vez.

Una relación de amantes es una ilusión verdadera.
Hay terceros que parece que no están... pero están. ¡Ahí! Sus ojos. Su presencia. Sus dimes y diretes: su juicio.

Lo que no está fuera está dentro.
Lo que sale de adentro va a parar afuera. Lo que entra se sale...
o no sale más...
o nunca más vuelve a entrar...
(O bien, en los casos más amorosos, entra y sale, sale y entra,
entre uno y otro.)
Lo que rechazamos de nosotros mismos nos persigue
desde afuera.

Una relación de amantes es una oportunidad de ser auténticos. Sacarnos unas máscaras demasiado pesadas y ponernos otras, más ligeras, más vivaces, más igneas. Pero al fin y al cabo, ambos tipos de máscaras están hechas con el mismo material. Y el cuerpo de cada uno de los amantes es un cuerpo dividido.
Algo se queda, algo se va.

Los amantes saben que la Muerte ronda sus cuartos de hotel, y por eso se apuran a dar toda la vida que tienen en una hoguera que los nace a cada instinto.

Una relación de amantes es un espejismo: hecho de espejos.

Soy como vos en un 20%, el otro 80% es una guadaña que se balancea haciendo tajos que miden mi vida a la altura de modelos modelados -ascendiente descenso- y trajes y antifaces y letras prestadas al abecedario... y una dirección perdida, en los recodos del tiempo
y en los tajos hechos al espacio.

Me pregunto: ¿habrá que hablar con nuestra muerte alguna vez?
¿Cómo se puede hablar con quien permanece tan callado?

Una relación de amantes es un velo que tapa todos los agujeros que tiene la noche. Un beso gratuito. Una constelación de luchas perdidas en un millar de siglos que tiene nuestra especie sobre esta tierra.
Una mentira muy sentida.
Consentida.
Silenciada en una sonrisa tragada que se fué a los ojos.

Del otro lado una familia que perdura. Una Idea que también es un refugio del dolor (un refugio contra la posibilidad de despedazarnos). Un anhelo de perdurar, una victoria, así sea en otros ojos y otra piel y otra época. Un palacio (aunque de afuera parezca sólo ruinas).
Una Idea... un llamado a nuestro nombre real, el que sabemos auténtico.

Mis dientes ya no son tan fuertes como cuando era chico, ya no muerdo con tanta facilidad... ni siquiera a las personas que me dan su confianza.
Por otro lado, ya no soporto quedarme callado tanto tiempo, ni siquiera estando con extraños.
De mi papá aprendí cosas que él nunca me enseñó, de mi mamá aprendí una música que ella nunca notó o habrá escuchado en una frecuencia diferente.
Supongo que ya no soy aquellos dos.

Mi juicio está hecho de mis experiencias. De rubores y sensaciones. De adentros que pude exteriorizar y adentros que se me escaparon y ya no se si volverán... Mi juicio está hecho en base a pérdidas y agujeros, y también a cicatrices. A paredes que construí aquí y allá. A conocimientos que robé para protegerme. Estrellas. Paraísos enterrados. Tesoros de cartón. Mis sentidos están hechos en base a juicios prestados y a tiempos robados de un afuera... que me traga y a veces me escupe.

Es extraño descubrir que la conexión tan mágica que había entre mi mamá y yo era simplemente
un malentendido.

verás, mi querida extraña,
del otro lado de mí sigue habiendo un punto vacío
un anhelo
un extrañar muy interiorizado
un sueño suelto
irresuelto, libre,
de que alguien con cuerpo de mujer haga que sienta a este cuerpo de hombre
y que por otro lado
esa misma persona -en el mismo tiempo y espacio- haga que me sienta acompañado.

Arrojo una moneda al lago de tus lágrimas
círculos concéntricos danzan desde
donde
mi deseo cayó.

PENSAMIENTO

2009-09-20T13:48:00.000-07:00

.
primera escena:
Repitió la misma anécdota y volvió a reir. Para él era como un rito. Me lo contaba una y otra vez, cada vez como si fuera la primera... ¿no recuerda que ya me lo dijo? o... ¿será que él no quiere olvidar... al protagonista de esa anécdota?

Nuestras guerras nos dejan cicatrices, en el mejor de los casos...
de lo contrario son un agujero negro del que salen miles de plagas y demonios por las noches
cada noche.

Los ritos celebran a alguien. Idea. Interiorizada. De alguien. Que hizo, hilo, lo que hizo de su vida: nos dió una forma de ver la vida.

por cada ángel hay un demonio.
por cada guerra ganada una porción de mundo.

Ideas
flotando
que ayudan
a vivir.

Nos celebramos en nuestros mitos (Ideas
que si sabes escuchar alguien te dejó como clave
para ganar una guerra).

escena dos (del mismo rito):
Hay un laberinto. Un montón de voces calladas. Una Idea perdida mirando desde algún agujero.
Una oscuridad muy precisa. Espesa. Casi táctil.
Una manera "adecuada" de ver la vida.
Un hilo. Un precio y un desprecio. Flotando en el aire... miles de otras maneras de ver la vida...
Una periodicidad leída en una música.
Una forma "adecuada" de decirlo.

El ángel agarró al demonio
a las trompadas.
Se desangelizó.
Al demonio en cambio lo terminaron idealizando
por su resistencia ante tanta humillación.

Comprendido:
Yo no me fío de mí.
Deshilachándonos:
desunificándonos
des
dibujando
nos
:un destino
temido construido heredado contagiado computado (manipulado) complicado concatenado
-dentro nuestro-
con
reflejos.

...dicen que dicen
que si tratas de esquivar tu destino
lo realizas...

escena tres:
Me fuí... y a lo lejos se seguía escuchando la misma anécdota y la misma risa mecánica.
Y así fue que... consulté a un adivino acerca de mi destino. Quería saber si desencadenaría una tragedia o una comedia.
El adivino -un psicoanalista- cerró la puerta para que los fantasmas no se escapen...

En el horóscopo del periódico
decía:
"si no ríes al hacer el amor
(si no haces el amor al reir)
no estás con la persona
adecuada."

Nuestras guerras nos mantienen en pie.
Del otro lado la tristeza
de los días repitiéndose igual, siempre igual
sin veladas
ni risas ni recuerdos.
sin
vuelos
vueltos desvelos
ahora
desde akí.

De nuestras guerras nacemos.
A cada día.

Ideas imantadas
divagando
ideas cargadas.

Contrincantes intrincándonos
..
.

escena final:
Arrojo una moneda a la fuente de los deseos...

En el centro de los círculos concéntricos
una guerra por ganar
antes de morir.

deseo con ideas:
idea de besarte.
(y de amatArte.)

un ritual
abierto
desangrándose.

cuervos

2009-09-17T20:35:00.000-07:00

Pantalla en blanco: proyecto imágenes.

Mis genes se complotaron para brindarme un destino. Un destino me arrastró hasta este día esta hora este momento en ke estoy escribiendo luego de..
casi
descubrir ke el destino X estaba hecho para
mí...
¿para quién?
¿Qué me hace mi destino?

Se puede rechazar el don. el hechizo. el mi hecho
de que al derecho o alrevés cabalgamos en las mismas brazas.

Mal trecho.
abrazas a alguien. se abrasa, y el corazón se apaga en un aleteo, herido
por un nunca más justo directo
en la sien.

derramábanse
los recuerdos por todos los cordones de todas las calles que iban siendo absorvidas por ese nunca más
mi
todo se puso gris y un cuervo aleteó
mucho viento y estacadas de una guadaña invisible
tajos
relinchando...

Hasta hoy,
inclusive...

las burbujas rotas.

Kenning

2009-09-13T12:01:00.000-07:00

Me atemorizo. Recopilo y replico mis miedos. Repaso cada esquina del círculo, perfectamente circular. Cada tres semanas. Cada ciclo.
¿La luna que vuelve es la misma que la que se marchó?

Me inyecto miedo.

Es apenas un agujero. Un conector entre el adentro y el afuera, una aguja interfiriendo en la piel herida, un afuera que está adentro, que me vacía, que me hace dejar de ser quien creo que soy y que tampoco me hace ser otro. Apenas un mal agüero. Interiorizado. En ese agujero me busco y busco a los otros. A cada uno. Pero...
es más que yo...
me pierdo
y pierdo a los demás
en ramas lab
erín
tic
as
.
!
¡

Un reloj que desconoce el tiempo
marca:
otra vez el mismo miedo.
Pero esta vez es nuevo. El antiguo se gastó en su momento.
¿O es el mismo?
¿Todo el tiempo soy el mismo? (¿Cada vez es más intenso o soy yo que estoy perdiendo mi fuerza?)

¿Es natural sentirse así?
¿Es
artificial?

Se oyen lobos aullar:
son dos.

Me inyecto veneno. El veneno cambia los olores del cuerpo. Mi miedo ya no se huele, no duele, y en cambio se huele podredumbre y aliento a enfermedad.

Vuelvo a empezar:
Estoy en medio de un bosque que a veces también es un desierto con luces de neón. El bosque es un oasis. O un pulmón. No veo que haya otro ser humano.
Me reciben dos cuervos.
Sé llaman Hugin y Munin -de alguna manera lo sé-, y también sé que sus nombres en nuestra lengua significan pensamiento y memoria.

El anillo del dios de la guerra
cada nueve días
gotea ocho nuevos anillos del mismo tamaño.

Mis miedos
son interferencias
propiedades
que no me dejan oír
me propiamente
en los demás, a los demás en mí.

Me los inyecto como quien se inyecta un Dios que le permita sentirse social y naturalmente justificado. Yo, en cambio, necesito enmiedarme, para no sentir que puedo no sentir
que el umbral de una muerte /una separación/ puede ser atravesado con vida.

Me encamino hacia un árbol
donde estaré colgado ::solo:: por nueve noches y ocho días.
Aprendiendo a leer
/mi impropio miedo de mi/
las runas dibujadas en mi cuerpo.

(Sintonías y transintonías.)

Vulnerable

2009-09-08T18:24:00.000-07:00

¿Para qué vives?

¿Para no defraudar a tus padres, a tu país, a tu escuela, a tu niñera, a tus perros y gatos?
¿Para pagar con sangre la deuda de tener sangre, carne, sueños?
¿Para qué te levantas cada mañana estando tan cerca de haber dejado de soñar sueños que no te pertenecen?
Sueños colectivos que preguntan en nombre de nadie...
Heredados de generación en generación.

cadena de tiempo en tiempo

¿No te tienta dejar de responder?

Te pregunto.

Ey tú
ahí del otro lado:
El que me habla y no me escucha
al que le hablo y no lo escucho,
(circuito cerrado de ton a son y de son a ton)
¿qué pasaría si dejo de responderte?
De
obedecerte.

a b c...

¿Aborrecerte?
¿Por qué crees que soy tan lineal?

No estoy aquí, estoy allá.

Hay un niño que me llama. Lo dejé encerrado dentro de un placard. No quería que viese esta horrenda realidad. En el placard hay sueños... con los que se puede alimentar y que puede soñar mientras yo
desinfecto
al menos un camino en este bosque circular para que pueda caminar hacia adelante.
Mañana estará listo.

No, no te aborresco. Te arbolesco.

Y Todo vuelve a empezar.

Y mañana nunca llega.

El suicidio es contagioso.
Los milagros sólo suceden cuando son inútiles.

Basta que advenga uno
para que los demás lleguen como mariposas.

Los caminos se le muestran a quién no puede verlos. Al sordo, en cambio, se le susurra al oído cosas obsenas para que sienta el aire,
cerca, muy cerca,
de una música que provoque su sonrisa.

El niño dentro del placard no debe ver estas cosas. No se debe dejar llenar la cabeza. No debe sufrir. No debe dejar que lo dejen.

¿Para qué vives?
¿Para qué soportas la orden ancestral?
¿Para quién te cuidas? ¿De quién te escapas?

El suicidio es irresistible cuando lo vives en alguien cercano.

¿Me dejas?
Si me dejas me mato. Si no me dejas te mato a tí. ¿Te matas? Entonces de tí me muero.

El suicidio está prohibido...

¿Pero quién puede juzgarlo?

La muerte llama y si lleva un rostro familiar se hace dificil no responder.

Encadenados a otras vidas.

¿Cuántas capas hay
antes que la muerte sea verdadera?

¿Cuántas pieles podemos disfrutar antes de que seamos un único esqueleto?

¿Estás ahí?
¡Responde!

¿Quién es el dueño de tus actos?

Y si no hay nadie del otro lado...
¿Con quién hablamos?

¿Para quién actuamos?

Si dejáramos de com-partirnos... ¿la muerte se haría Olvido?

El amor es simple.

Es una caricia, un compartir en una tarde de sol,

un refugiarse en una cama y una música suave,

un televisor encendido que nadie ve,

una mirada que un tercero no notaría...

El amor no exige sacrificios

y por eso es frágil.

(Si pudiera verlo un Dios sádico... todo este dolor tendría sentido.)

El amor es lo que queda de todo lo perdido.

Al niño del placard le siguieron creciendo pelos y uñas. Me lo dijo un emisario que llegó en un sueño. Aunque su olor ya no es el mismo, se hizo más intenso. Doloroso.

He construido una pared. Para que no me llamen más los muertos.
Les he perdonado y les he pedido perdón.
Pero no quiero olvidarlos y por eso dibujé sus nombres en la misma pared.

Cuando dejes de buscarlo aparecerá el milagro.

Los milagros no sirven para nada, no son útiles.

La vida no sirve para nada.

Ella reina, manda, demanda,

necesita...

Respondo al silencio:

en mi sangre las vibraciones y partículas de quienes me amaron

y que sigo amando en silencio.

He querido abrir el placard una y otra vez. De un solo tajo. Jamás tuve el valor. El niño sigue siendo demasiado pequeño e indefenso. No puedo dejar que salga de ahí. No es el momento ni el lugar.

Hay sangre en el labavo. El espejo está vacío. El reloj se detuvo.

El niño ya se habrá hecho sueño o ceniza cuando vuelva a verlo. Todavía me llama desde afuera. Desde arriba. Revoloteando. En las noches sin estrellas cuando el mundo se hace neutro.

.. . .

¿Para qué vivo?

Para no tener que justificarme.

Para amar y agradecer.

Odiar si es necesario.

¡Y el milagro sucede!

Devenir

2009-09-04T12:31:00.000-07:00

"Sumido en su melancolía, Orfeo se mantuvo cantando en los bosques notas desafinadas... hasta que un día las Bacantes llegaron y le pidieron que honrara a Dionysos. Orfeo se negó, ya que había renegado de todos los dioses excepto de Apolo, el Uno y único Sol que desde entonces le había dado luz a su existencia. Por entonces, ya había perdido su música y su arte. Las bacantes, enfurecidas ante el rechazo, lo devoraron... por negarse el a beber y hacer el amor con ellas. El desdichado Orfeo, tras lo cual, quedó reducido a una cabeza y a no poder morir, no poder siquiera llegar como sombra al Hades, donde se hubiese podido re encontrar con su viejo amor.
Flota hasta una playa su cabeza, donde es dejado y abandonado en manos de los sacerdotes de Apolo."
.

¿Qué fué lo que viste, desdichado Orfeo?
¿Qué viste cuando volteaste aquella vez y los muros que dividen este mundo del inframundo quedaron sellados para siempre en tú y tu amor?

Hay quienes dicen que lo que viste fue a la Muerte, en el rostro de tu amada. Sorteaste a los demonios y encantaste con tu música a las fieras infernales. Pero no habías visto tu muerte hasta que la viste en el rostro de tu amada.
Hay quienes dicen que la viste a ella
la dulce Euridice
coqueteando con un demonio rebelde.
Y no
pudiste
perdonárselo!!!

Pobre Orfeo desdichado
que desde entonces construyó una pared:
entre la vida y la muerte
entre el hombre y la mujer
entre el Bien y el Mal
entre la salud y la enfermedad
entre los cuerdos y los descolgados
los atados y los depravados
entre el sexo y el amor
lo único y lo múltiple
los perdidos y los encontrados
las alas y las patas
entre el alma y el cuerpo
entre lo tuyo
y lo mío.

Pobre,
pobre Orfeo abandonado.

botellas al mar

2009-08-25T15:57:00.000-07:00

El niño que yo era le temía a los espejos. Porque pensaba que ese que estaba ahí no era él. Y se asustaba... y no podía hacer otra cosa que cerrar los ojos. Se asustaba de que los demás lo confundiesen con ese otro.
Y finalmente sucedió. Me confundieron con ese otro. Ese que sale en los espejos.

¿Vos de dónde saliste?

¿de dónde salí?

El espejo me tragó. Y sería por eso, quizás, que a veces me quedaba mudo ante la gente. Porque yo era un reflejo.

Soy un reflejo.

Reflejaba lo que los demás querían ver.
Porque uno se mira al espejo cuando quiere verse reflejado, ¿no es cierto?
Ellos no lo sabían...
pero yo era un reflejo que no era yo. Había sido tragado -literalmente- por el espejo. Y me espejaba en silencio.
Puro silencio de barullo.

Me cantaba escuchando canciones.

Necesitaba estar solo. Sólo porque en soledad no hay reflejos. Y ahí sí que podía ser quién yo era. Escuchar mi propia voz. Sentir los olores, experimentar sensaciones, tocar, ver, comprender. Porque ya no me perdía en refranes ni frases de compromiso. Ni podía ser malentendido.
Para los demás era invisible. A plena luz.
O contradictorio. Espejo negro reflejando simetrías.

Aprendí a mandar botellas al mar. Porque pensé que escribiendo no me iban a confundir.
Y me fuí.
Y me perdí.
Entre letras y laberintos sin reflejos.

Me fundí.

Un día el niño que yo era se fué a caminar.
Y caminó, solo, caminó y caminó. Y se perdió.
Todavía tengo la convicción de que el niño que yo era no se perdió del todo. Que esas calles eran rectas, que no eran un laberinto. Que sigue por ahí, en algún lugar dentro del reflejo del espejo.

Me escondí.
Las paredes son la piel.

Y por eso, incluso, le perdí el miedo a los espejos y hasta me empezaron a fascinar.
Horas de verme, meditar, memorizar... y ver este reflejo en el que quedé atrapado. (Busqué otros reflejos, busqué argumentos...) Buscando al niño, que quizás se animara a mirarme otra vez. Desde el otro lado. Aunque no me hable.
Desde algún lugar.

¿Me ves?

Pero eso no es todo...
El hecho es que cuando me dí cuenta por primera vez que podía mentir me pareció muy prometedor. E inventé grandes historias, en las que yo era un héroe, un marino, un conocedor. Y seguí mintiendo orgulloso hasta que comprendí que ese talento también lo podían tener los demás. Y de hecho, los demás hacía mucho más tiempo que estaban en este planeta.

¿de dónde saliste?

¿de dónde salí?
¿cuándo fué que pasó? ¿seguro que los demás ya estaban?
Sus mentiras serían más prometedoras...
y quizás todo lo que me habían dicho hasta ese entonces era
precisamente
una mentira.

Del júbilo al terror puede haber tan sólo un paso. El que nos conduce al abismo que nos habita y nos tienta a saltar. Abandonarnos a la tentación de ser otredad.

Ey
¿estás ahí?
niña guapa...

Ahora, digamos las cosas como son.
Esto es un carta. Que va dirigida al niño que yo fuí. Queriéndole decir que puede volver... que ya domestiqué este reflejo que soy. Que ya no me confundo con la gente. Que ya no sobresalgo por lo feo ni me jacto de lo lindo. Que ya no me ruborizo tanto...
Que puedo besar, sin pensar que me van a devorar.

Que enderecé el tiempo
compartí mi sombra...

Pero ya no sé...
si el niño que yo era había aprendido a leer.

¿Puede alguien ayudarme?

C.

Naufragio

2009-08-22T14:31:00.000-07:00

no quisiera ser una excepción, uno de esos ke no encajan akí ni allá, no quisiera estar en el pedestal de nadie, ni tampoco en su inframundo...

Aquí,
sucede que a veces el clima es como los sentimientos, se mezclan se ciclan y reciclan, rechinan, se esconden, apabullan, tormentas y días de sol tímido, graznidos y granizo, vómitos y convulsiones, placeres huracanados.

Es de día esta misma noche.

Sucede que a veces hay excepciones. Que nos hacen ver excepcionales.
Cartas barajadas,
escrúpulos que se rompen o no, preferencias encubiertas, nuevas mezclas buscando la misma combinación de
cartas.

Entre las excepciones hay quienes fingen serlo
(y también quienes fingen no serlo)

¿verdad o mentira?

El amor no se cuestiona. Simplemente pasa. Pero a su paso lleva muchas cuestiones a su encrucijada.
Vida y muerte en el dado de Cupido.

Flechas y puñales en corazones que resisten...

Insisten.

Una pregunta es también un deseo.

Eris o Erides, diosa de la Discordia, molesta por no haber sido invitada a las bodas de Peleo,
a la que habían sido convidados todos los dioses,
urdió un modo de vengarse sembrándose entre entre los invitados:
se presentó en el sitio donde estaba teniendo lugar el banquete,
y arrojó sobre la mesa una manzana de oro,
que habría de ser para la más hermosa de las damas presentes.

Tres diosas, Atenea, Afrodita y Hera, se disputaron la manzana produciéndose una gran confusión y disputa, que hubo de intervenir el padre de todos los dioses, Zeus.

Zeus decidió encomendar la elección a un joven mortal llamado Paris, que era hijo del rey de Troya. Hermes fue enviado a buscarlo
con el encargo del Juicio
que se le pedía; localizó al príncipe-pastor y le mostró la manzana de la que tendría que hacer entrega a la diosa que considerara más hermosa.
Precisamente por eso lo había elegido Zeus; por haber vivido alejado y separado del mundo y de las pasiones humanas.
Así, se esperaba de él que
su juicio
fuera absolutamente imparcial.

Tlatelolco, 2/10/86

2009-08-19T08:11:00.000-07:00

"El sábado 12 de octubre de 1968, el presidente mexicano, Díaz Ordaz, inauguró los XIX Juegos Olímpicos, bautizados como "La Olimpiada de la Paz", en ese momento un grupo de manifestantes lanzó sobre el palco presidencial, un papalote de color negro en forma de paloma, en repudio por la matanza del 2 de octubre."

Luego de la marcha del silencio, el gobierno dispuso que ese no era el perfil que México debía mostrarle al mundo... El desarrollo de México estaba en marcha, por primera vez iban a ver al país como uno más de los países del primer mundo, como los civilizados. El gobierno... había dicho que los estudiantes no debían de dirigirse a las autoridades en esos términos. Bien, muy bien, señor adulto en jefe... entonces la siguiente manifestación fué la marcha del silencio...

"El movimiento estudiantil de 1968 fue un movimiento social en el que además de estudiantes, participaron profesores, intelectuales, amas de casa, obreros y profesionistas en la Ciudad de México y que fue reprimido el 2 de octubre de 1968 por el gobierno mexicano en la matanza en la Plaza de las Tres Culturas de Tlatelolco. El crimen fue cometido por el grupo paramilitar denominado Batallón Olimpia y el Ejército Mexicano, en contra de una manifestación pacífica. Según lo dicho por sí mismo, el responsable de la matanza fue Gustavo Díaz Ordaz."

Y el altar de los sacrificios otra vez se encendió de sangre chorreándose...
(En el México que de por sí es una gran pirámide uniendo los dos océanos.)
...y los dioses quedaron ebrios de dulce caña, danzaron
y aclamaron una nueva fiesta de destrucción creadora...
La loca religión de los aztecas,
cuyos sacrificados eran también sus héroes.

/con nuevos vectores y nuevas combinatorias
con una expresión acorde a nuestros días/

El Sueño sigue latiendo...

el ojo del mal

2009-08-17T08:40:00.000-07:00

afuera: un día que lascera de proyecciones imposibles.

una piedra ke cae en el agua y hace circuitos de círculos concéntricos.
el centro se perdió.
y de alguna manera desde ahora todo está en mis manos.

me alejé para ver de lejos... y ya no pude ver nada más...

adentro: un reloj ke no cesa.
una noche que no da luz. un día sin color. un recuerdo que tuve que desclavarme del corazón... y se hizo constelación.
(ahora también tengo un arriba y un abajo.)
si desangra la herida se cubre con aire. me mezcla con voz.
el aire fluye y la piel se cura. gimo.
en el mejor
de los casos.

"kieren hacerte el mal porke te envidian"
pero kien lo dice lo es
y los gobiernos -las religiones- nos gobiernan separándonos
al mismo tiempo ke hablan de la suprema Unidad
de los unos sin los otros
-sin contagios-
todos somos un potencial otro (amenazente) para ese Uno pleno.
: la persecución se realiza
de lado a lado.
(resultado: una persona triste.
partida en dos:
uno bueno y otro malo.)

cuestión de combinatoria
o nos potenciamos (/nos cuidamos)
(y/) o nos celamos.

nos envidian (nos miran con malos ojos)
pero sólo lo hacen para ke envidiemos nosotros
ser esa pureza plana y pura
sin fondo ni contrafondo.
época de imágenes
ke calan hasta los genes.

aquí
nadando en esta nada
me deslizo en la oscuridad
espaciosa
de epifanías en video tape
y sigo agradecido
pro
funda
mente
a cada un@.

carisma

2009-08-15T07:59:00.000-07:00

T

Mal de ojo es la creencia popular según la cual alguien, con sólo una mirada, puede hacerte un mal.
Es la envidia, dicen los brujos. Invidia, es ver con malos ojos.
Evidentemente se trata de algo importante. Habitualmente la gente recurre a brujos con el mayor de los escepticismos. El brujo apela a sus muletilas, a sus balijas y baratijas heredadas que él nunca se atrevió a abrir... (los brujos suelen ser muy supersticiosos, o quizás no quieren ver ciertas cosas.) Y ahí nomás te tira a quemarropa: ¡te ojearon!
(mientras te mira de re-ojo.)
Y la gente empieza a creer aunque siga desconfiando... del brujo.

¿Cuánto daño se puede hacer con una mirada?
¿Y si te dejan de mirar?

D

Cuando un bebé nos balbucea él piensa que está hablando. Nuestras palabras para él son sólo sonidos inarticulados, él hace lo mismo. Quién esté encargado de su cuidado lo entenderá, le dará lo que necesita, lo consolará (darle un suelo común).
El bebé piensa que él y su madre son lo Mismo. Pero no... no lo piensa. No hay pensamiento en el sentido que pensamos nosotros, aquí, ahora.
La madre y el bebé son madrebebé mutuamente.

Pero la madre sabe, aunque no quiera verlo tantas veces, que son distintos.

¿Cómo se ve una madre que no cuida de sus hijos? ¿qué dirán de ella?
¿Posará en la foto sin su hijo? ¿Lo esconde?
¿Es buena o mala madre?
Esos dichos que los otros dicen...
¿son sólo palabras?
...o
¿son ojos?
¿cuántos ojos entran en un instante de acariciarle el pene al bebé para ver si reacciona?

Y llegado el momento, a duras penas, a duros fríos y caprichos irresueltos, el bebé nace a sí mismo.
Y de pronto...
lo vé
en el lugar dónde él estaba hay otro.

Pálido de muerte, el niño bebé ni siquiera puede preguntarse quién es él.
¿Se ha partido en tres... o se ha vuelto plano y totalizado?

C

¡No mires!
...y podrás tocar.
Si miras ya no podrás tocar.

Está mal visto masturbarse en público.
Hay cosas que se contagian con sólo ver. Una mirada entonces puede ser peligrosa. Y si te ven mirando puedes meterte en un problema.

O

Te deboro con los ojos. Me absorbes en imágenes.
Me toco de sólo leerte. Te invento en historias. Cuadro a cuadro. Te doy lugares que luego te quito. Parpadeo. Te construyo con partes de otras historias. Especulo. Te caigo y me levantas. Te levantas de mis caídas. En mi historia hay muertes, hay despedidas, hay gritos, hay balbuceos... y un código siempre en construcción.
Tartamudeo...
Y entre todas y todos
los que pasamos por esos lugares heredados
estamos inventando un lugar
nuevo.
Múltiple.

a

Los hombres también fingen el orgasmo.
Se puede estar con una mujer pensando en otra, eyacular no necesariamente es tener un orgasmo. Podemos masturbarnos con los genitales de otr@.
¿Prefieres que esté con otra pensando en tí?
¿O pensando en otra contigo?

¿Todas son la misma?
¿Quién es quién?
¿Qué
lugares
hay?

tí.

Los cuervos te arrancarán los ojos. (Edipo se arrancó sus ojos.) Llorarás sangre...
Las iglesias muestran un hombre sacrificado... casi desnudo.
En las re-vistas se pueden ver tetas y culos de mujeres, pero nunca muestran sus vulvas.
¿Qué es lo que no podemos ver?
¿Cómo
se juzgan
(y se re-presentan)
las sensaciones?

8=D
8==D
8=====D
8======
8=====D
8======
8=====D+
8=====D -. .

celotípico

2009-08-12T13:48:00.001-07:00

Alguna vez aprendimos que...
hay cosas de las que debemos avergonzarnos. Lo sentímos. En las mejillas enrojecidas.
¿Por qué?
Los perros dan vueltas antes de acostarse. Lo hacen por instinto. Simplemente en sus cuerpos conservan recuerdos genéticos, de alguna sabiduría que su especie conservó. El cuerpo, en su fisonomía, en su combinatoria específica, habla de un conocimiento adquirido
alguna vez.
El calor invade mis mejillas cuando te celo. No quiero celar, no quiero que me celen. Me tapo la cara. No quiero que me vean colorado de tanto desear en forma anónima. Frustrada. Silenciada... Quiero controlar-me. Y me sorprendo siendo controlado. Por un deseo incontrolable. Irrefrenable.
Instintivo.

Pero... ¿qué tan seguros podemos estar de esos conocimientos ancestrales guardados en los cajones del cuerpo?

¿Qué se puede hacer si el instinto vino desencajado?

El rubor nos traiciona, nos delata... pero según una ley que desconocemos y en la cuál no podemos intervenir.

Si alguien es testigo de dos amantes acaramelados desvía la vista. Si alguien lee demasiada felicidad en dos personas se apresura a catalogar: cursi. Anotemos al margen:
los celos son la contracara de la envidia.
(Mientras que el celoso se enrojece el envidioso se pone pálido... enfría de muerte.)

¿Nos averguenzan los celos o nos averguenza la envidia que podemos provocar?
¿Nos averguenza la envidia en que podemos perdernos?

¿Por qué la envidia es un pecado si se sufre?

¿Cómo juzgamos a nuestros propios sentimientos?

A través del Espejo

2009-08-09T15:52:00.000-07:00

del Otro lado:
un mundo distinto dentro de este mismo, una reina seductora
proponiéndote: ¿quieres tú ser reina?
eres un peón, mueves de a un casillero

a la vez
(¡no lo olvides!)

hay una espiral

espiralándonos

Se sospecha -al menos yo- que la moral fué un acto de violencia.

Necesario, me dirán... pero esa lógica es necesaria sólo cuando se está dentro de ella.
Adentro:

transistores, cortocircuitos, sintonías pre-establecidas, cables anudados hacia afuera, paredes compartimentandas desde adentro,

agonías

dolores recetados

catapultas...

y a veces un rayo

raro

que me extirpa de mi cuerpo y me mete en tus recodos

impalpables

imposibles...

Del mismo lado:

un día gris ausencia,

una canción desesperada, una multitud de recuerdos desatados, sin eje ni conducta,

un berrinche de niño

transmitido de generación

en degeneración

(que ha vuelto a generarse

/y hay cosas que ya no quiero hacer).
un día azul

que se quitó el polvo pero no las

marcas.

Aquí:
mis ganas
de tu lengua
y tus contornos.
tu lluvia
que me meta dentro de mi piel
otra vez
incandescencia sin decencia
tus pensamientos
...me devoran

.
Sin morales de bronce morado atornilladas al talón
entre letras y palpadas

sin sangre ni tormentos ancestrales

en los huecos de la noche

te propongo:
fundar un nuevo comienzo
que re-Cicle lo anterior
y configure
esto nuestro muerto
en un tiempo embarazado de un invento
inventemos juntos una nueva
forma
de amar
!

siempre puedes olvidar

2009-08-07T06:12:00.001-07:00

Camino de las profundidades del inframundo, tuvo que sortear muchos peligros,

para los cuales usó su música, ablandó el corazón de los demonios

e hizo llorar a los tormentos (por primera y única vez).

Llegado el momento, con su música ablandó también el corazón

de Hades y Perséfone, los cuales permitieron a Eurídice

retornar con él

a la tierra;

pero sólo bajo la condición de que debía caminar delante de ella,

y que no debía mirar hacia atrás hasta que ambos hubieran alcanzado

el mundo superior

y los rayos de sol bañasen a Eurídice.

Había una vez... un Hada y una Bruja

y un tal doctor Jeckyll cortejando a la Bruja

y un tal señor Hyde tratando de atrapar al Hada con sus garras.

Había una vez... un teléfono desconectado, una antena parabólica, un rayo que dividía a los seres primero en dos (Uno mismo) y luego en cuatro, en siete, en tres (vos y yo juntos), había un conejo con un reloj que corría porque quería llegar a la luna antes que el humano, había un tren descarrilado, una promesa incumplida que se transformó en mesa...

había un juego de ajedrez

(que también eran los parches y remiendos de Arlekín),

había un antes y un ahora, y un futuro que ya había pasado,

había una orden y un pedido de auxilio

gritando en silencio

...un puente incendiado

una luz apagada...

¡no mires atrás!

canción de Orfeo

2009-08-05T19:39:00.000-07:00

..................................................

...

.............................

Algunas versiones cuentan que mientras huía de Aristeo fue mordida por una serpiente y murió. Orfeo se lamentaba amargamente por la pérdida de Eurídice. Consternado, tocó canciones tan tristes y cantó tan lastimeramente, que todas las ninfas y dioses lloraron y le aconsejaron que descendiera al inframundo."

Cuando dormía con polvos de hadas...

...las brujas no podían atraparme.

Lo descubrí más tarde... cuando dejé de creer

en ella

y mi hada se fué.

y para mí estalló una burbuja

duele el invierno

2009-08-04T08:32:00.000-07:00

Cuando se siente algo por alguien, cuando esa sensación es intensa, creo, y estoy casi seguro, que esa intensidad se vive de los dos lados.
Sin embargo eso todavía no es la comunión, ni mucho menos la comunicación ni un vínculo a prueba de desentendimientos.
Todavía pueden haber mentiras, anti-fases, desengaños, cambios de planes o de rumbos, tic tac`s, laberintos y telarañas... (Un hombre sólo ve lo que quiere ver... una mujer también)
Todavía se puede quebrar en pedazos el regalo del niño Amor.
Y a veces es necesario
romper
cuentos de hadas.

También pienso que cuando la intensidad acontece es porque la vida nos está señalando algo.
Algo quizás por aprender.
Y que si no lo aprendemos se seguirá repitiendo
-y se hará cada vez más notorio el señalamiento-
la misma situación.
Quizá con otros amores o con distintas máscaras en un mismo amor.

Pienso que la vida gira...
que la Vida es tan loca que nos hace aprender de quien no sabe que nos está enseñando
/nos hace enseñar sin saber qué estamos enseñando
...y pienso que somos Arlekines hechos de giros, jirones y pedazos de amores perdidos y encontrados.

Re
vuelto
s!

Brujería

2009-07-30T05:20:00.001-07:00

"Las mujeres tenemos una forma distinta de manipular", me dijo la Bruja, "es muy simple, primero le das al tipo lo que quiere...".

¿Cómo saben ellas lo que el candidato quiere? ¿Primero el tipo las elige o son ellas las que eligen al canditado? (Truco de espejos.)

Pienso: la Bruja me eligió al mismo tiempo que yo la elegí a ella. Pero por distintas razones.
Cuando existe conexión entre dos personas existe en los dos a la vez y con una intensidad semejante. Lo cual no significa que ambas personas busquen lo mismo. Pero sí significa que los dos tienen algo que aprender del otro.

Ella vió mi hambre, en mi piel, en mis lágrimas, en mis pasados errantes, ella vió como pocos la profunda pena que había dejado mi Hada cuando le abrí la puerta y le pedí que volara...

No se mucho de la Bruja, las Brujas no revelan sus secretos... y la mejor forma de esconder un secreto es mostrarlo a plena luz del día, haciendo como si no doliese, no sonara, no hiriese. Al fin y al cabo, entre las sombras proyectadas por el sol, un hombre sólo ve lo que quiere ver.

"...después se lo dejás de dar, por un tiempo, hasta que el tipo enloquezca, hasta que desespere de muerte (dejás que el agua dentro del caldero hierva y la ponés a fuego lento... y mezclás y mezclás los elementos), entonces, sólo entonces, justo cuando la desesperación podría hacer que el candidato busque otro camino, se lo volvés a dar, e incluso le das un poquito más, un poquito mejorada la poción (el veneno)."

Yo por ese entonces ya había comprendido que mis orgasmos con ella eran fingidos. O quizás la desesperación era mucho mayor de lo que ella pudo calcular. Y con la ayuda de mis viejos venenos logré que ella me entregara su secreto.

Hombres y mujeres manipulan. A su manera.
La forma de manipular de un hombre no es tan sensual... es más bien moral. "¿Te parece bonito?", "te lo digo porque te conozco mejor que vos mism@, vos no sos culpable, sos la víctima de los demás", "las cosas no son así, las cosas son asá", "lo que pasa es que vos...".

Intelecto para el hombre, sensualidad para la mujer. Así fue como la occidental sociedad dispuso su tablero de juego, el hombre con sus fichas y la mujer con las suyas. Luego eso se envía hacia atrás, hacia los Arquetipos universales que todo lo mueven (eternamente).
Y en verdad, lo único que se mueve es el gran imperio de la manipulación. Para quedar, tras las vueltas infinitas, en el mismísmo lugar de siempre. Aquíahorasiempre.
Las gallinas cacareando papá-mamá papámamá... y nuestro mapa es un tatuaje en la piel que no nos deja sentir a los hombres ni pensar a las mujeres.

¿Qué es manipular? ¿qué ganan los brujos y las brujas con sus juegos de ajedrez?

Las valvulas que impiden que todo estalle son las masturbaciones, los premios consuelo, las pequeñas satisfacciones ocultas. Prostitución de la esposa y de la amante. Con o sin dinero de por medio. El sucio secretito. Proxenetas que sostienen su propia insatisfacción para retener y gozar con la descarga. Culpa por aquí, culpa por allá. Toda pornografía es moral. Toda mentira es una verdad construida en complicidad para no molestar. Congelar. Para seguir gozando del sucio secretito. Y la rueda gira en ciclos simétricos concéntricos (son lo mismo: la santa la puta, el santo el pecador)...

El amor sigue dando vueltas y desatando nudos, alado, escapando a los laberintos...

Me fuí y le regalé a la Bruja una palabra mágica: no. Pero no era uno de esos noes que ella conocía tanto mejor que yo, cuando se negaba a fingir un orgasmo, cuando decía que no para que yo siguiera sintiendo que era un sí... el doble no de la mentira, el no espiralado (no es lo que no es). Este era un no verdadero, un no que significaba que yo no era ella ni ella era yo, dicho de una sóla vez y para siempre.

Luego vinieron las pesadillas... incluso en lo peor un hombre sólo ve lo que quiere ver.

Y aquí estoy ahora.
Juego y arquitectura de espejos que me tiene atrapado,
asustado,
buscando una salida o un nuevo comienzo.
Devenir, lo que pueda devenir... encomendándome a la Pacha Mama más que al Sol y su imperio de sombras que apenas se apagan al medio día.

.

:. ..

desenmascascaramiento

2009-07-24T15:45:00.000-07:00

A veces no se quién soy.
Y me pierdo y nadie sabe mi nombre. Algunos me lo preguntan. Pero a veces pienso que mi nombre podría ser otro... y miento.
En esas noches me pierdo en fluidos. Mi saliva, la cerveza fría, el humo, la oscuridad penetrante. En esas noches pienso en otros animales y pienso que me gustaría ser alguno de ellos... pero no puedo dejar de ser un humano más perdido entre otros humanos.
Invento nombres...
tartamudeo
y a veces se me escapa de decir mi nombre real... en un gruñido.

purificación

2009-07-22T16:38:00.000-07:00

intento una cura.

viajo adentro. aparecen fantasmas.

intento trazar una línea:
entre
el millar de posibles engañosos que me traen pesadumbre
.....................................................................................................
y los pocos presentes que aún no se han gastado

(una línea que divida la fantasía y la realidad)

pinto a los fantasmas engañosos con una línea roja
(para que no vuelvan a engañarme)
y con una azul a los que considero que me podran traer alegrías.

pasaron mil horas pero veo que las horas están pintadas en rojo, quizás pasó sólo un segundo...

viajo afuera
aquíahora
...alguien me pintó una línea roja en el pecho.

2009-07-20T19:23:00.000-07:00

2009-07-18T11:34:00.001-07:00

me pinto los labios.
me delíneo los ojos.
y pienso: un travesti es una ameza para la sociedad.

nos asignaron un rol. varón o mujer.
de acuerdo a ese rol una identidad: una identificación, un A=A, un par de parámetros entre los cuales te puedes enmarcar.
a un hombre le gustan las mujeres.
a las mujeres les gusta un hombre.
único y uno para ellas. de desear a otro más se derrumbaría la credencial que les da crédito.
muchas y otras para ellos. de haber una sola se derrumbaría la credencial piramidal en la cual él, considerado uno y único para una de ellas, elige entre otras y muchas a esa una y única que a su vez lo eligió a él.

para tí esta carta y para tí esta otra.
un Arlequín juega
con su destino
ilegible.

los travestis son bufones.
se ríen del rey y de la reina.
y a través del maquillaje son cada uno la reina
de la noche.

¿otra carta?

de violencia nacimos

2009-07-15T10:07:00.000-07:00

un acto te contagia
para siempre!

¿cómo se olvida el primer beso que te dieron en tu vida? ¿la primer caricia sexual?

¿cómo se olvidan esos pibes de que un mayor -quizás un hombre extraño, quizás un cura, quizás un policía, un padre, una madre- un día los tocó entre las piernas, los acarició?

el cuerpo respondió.
ese es el hecho. el cuerpo respondió. se excitaron los dos.

nos excitamos una vez por primera vez.
y el flujo de las excitaciones luego fue muchas veces esa primera vez.

nos da vergüenza recordar. pero fué así. nos excitamos y no nos reconocemos en ese estado. no podemos. no queremos. nuestra voluntad es voluta de humo
humo en el viento
subiendo en el mismo lugar
energía que se disipa.

quisiéramos apagar el fuego de algunos recuerdos con lágrimas.

algo se contagia. siempre. en cada vez.
¿se podrá contagiar el antídoto?

¿hay antídotos venéreos?

pensemos, pensemos, no dejemos de pensar y bajar un poco más a lo profundo...

ey, ¿estás despierto?

¿yo?

bien, sigue leyendo-escribiendo...

cada vez es la primera vez.
esta también lo es.

una fantasía es tiempo congelado. fantaseo el encuentro con la luna. ella es una mujer hermosa tan blanca como leche. me deslizo en sus curvas. en sus simas y simentes derramadas serpiente serpenteando vibrando. ella está dentro mío, de ella yo tengo una Idea que ella misma es. la adoro. la congelo. la suspendo y me derramo en ella.
la nomino: "el tiempo en el que fuí absorbido por esta fantasía".
luego de la fantasía...
...no pasó nada y vuelvo al mundo real.

hay una línea...

más o menos así, infinitos puntos juntos
....................................................................................................................

(de lejos esto

parece una recta)

de un lado la realidad
...del otro el sueño

alguna vez alguien te dirá:
hagámoslo que no pasa nada.

ahora bien
ahora
este espacio podría ser sólo una idea y sin embargo está sucediendo.
y si lo vuelves a leer
volverá a suceder.

un punto y otro punto. tejidos.
los pájaros señalan su territorio cantando.
una nota y otra nota, combinadas.

el amor nos pasa.
la excitación nos sucede.

podemos hacer(nos) cosas por sujetarlos o simplemente dejarlos pasar.

un niño es inocente...
¿no somos niños cuando nos excitamos?

no te pierdas, no te pierdas,
a los niños se los puede engañar fácilmente.

debo confesarte algo: te estoy engañando.
esto no está pasando en este momento.
esto ya pasó.

una mentira también puede ser un pasado que se hizo eterno.
pero sólo si crees en esa mentira.

podemos mentir estar excitados y no estarlo.
¿nunca fingiste un orgasmo?

hay una excitación que nos conduce.
las ovejas mienten cuando están heridas.
fingen estar dispuestas a huir ante los lobos acechantes
porque saben que no pueden
no podrán.

¿nunca fingiste un presente?
¿nunca diste sin dar nada?

(palabras vacías

parloteo sin sabor.)

un acto es también un don.
que contagia.
se contagia la excitación
se contagia el amor
pero sólo a veces y sólo en determinado tiempo y lugar.

a veces no pasa nada.

antes nos excitaban otras cosas
distintas
éramos inocentes en muchos sentidos
lo seguimos siendo en otros.

nos excitan otras cosas.

¿está mal sentir distinto?
¿no hay silencios junto a las melodías?
¿el mal se contagia?

a veces sí
a veces no.
cuando algo irrumpe desde afuera desde adentro se lo puede recordar
y nos vuelve a excitar.
y entre recuerdos nos podemos encerrar de todo lo que pasa.
drogas artificiales: excitaciones encapsuladas.
asfixia!

la primera vez creímos que el otro sabía más.
y para alguien alguna vez habremos sido una primera vez.
pero peor:
a veces hay quienes creen que saben más, que saben lo que nosotros no sabemos.
mistificar.

sincronicidad entre tiempos
de distintas velocidades
y de vez en cuando la muerte
la eternidad que irrumpe desde adentro.

te estoy extrañando.

¿se pueden contagiar antídotos?

piensa-miento: viento!

2009-07-10T11:28:00.001-07:00

el cuerpo jamás miente
pero escucha con demasiada frecuencia los posibles engañosos del pensamiento.

pensamiento:
pliegues y repliegues de una larga herencia de telarañas. de fotografías de la realidad. pero como era en ese entonces, en esa época, en ese momento. ahora la realidad se piensa distinta.

pregunto: ¿el sol que vemos será el mismo que veían los antiguos mayas?

ellos miraban al sol y veían a un dios que los miraba.

en mi mito se cuenta esta historia también:

.
.
.
.
........

Diego de Landa se maravilló y horrorizó a la vez cuando conoció a los mayas.
les quiso enseñar su religión, su cristianismo... y ellos se quedaron maravillados... encontraron en el cristianismo una respuesta, una propuesta, un mensaje divino. conocían a los dioses que pedían sacrificios, pero nunca habían oído hablar de un dios que se sacrificara por ellos.
era una idea ridícula, tan ridícula como atractiva.
paradoja espejo
irresistible.

los mayas lo comprendieron al instante.
a ese dios de la cruz tenían que honrar y glorificar. pero porque eso también tenía que ver con la historia de su pueblo. cada vez que una población era "conquistada" se imponían nuevos dioses; los dioses, sus mitos, ritos, el idioma y la historia entera del pueblo "conquistador". ya muchas veces dioses se habían inyectado a otros dioses.
contagiado.

(
dice en un libro al que habría que limpiar de telarañas:
la serpiente emplumada, en principio, fué un símbolo olmeca, o quizás tolteca, y luego llevó como nunca antes la pregnancia de la sangre azteca, su fuerza guerrera, su amor por las aventuras, los aztecas imprimieron en ese símbolo su errancia fusionada a la errancia de un dios, un dios que hizo una promesa... la promesa de regresar...

serpiente emplumada: un símbolo que los mayas no desconocían, pero al que le atribuían otra significación: otra historia. Quetzalcoatl no es Kukulcán, y sin embargo ambos son serpiente emplumada. combinación de opuestos. espíritu y materia.
noche/día.
mezclados en una combinación precisa.
)

cuando los mayas supieron de Cristo, quisieron honrarlo como ellos sabían, con la historia con la que veían, con su más profunda espiritualidad... y decidieron que ya no le arrancarían el corazón a sus esclavos... ni los más valientes ofrecerían su propio corazón en sacrificio como señal de amor, de respeto a los dioses, al pueblo, codiciado premio que se otorgaba al vencedor en los juegos de pelota...
desde entonces, desde ese mismo instante, convertidos, convencidos por el cristianismo: crucificarían a sus hijos.
ese era
el sacrificio más hermoso.

las telarañas se hacen ramas-raíces.

el viento nos sopla hermosos pensamientos: aunque lo hace siempre en otro idioma, el idioma del viento.
¿qué nos hace humanos?
una extraña mezcla de vidamuerte.

Diego de Landa se sentía maravillado y a la vez horrorizado. jamás pensó -hasta ese preciso instante- que sus palabras tuviesen ese alcance. la palabra, las palabras tienen el poder de los más horribles milagros. /punto de no retorno./ al ver a todos esos niños crucifados de Landa abrió los ojos como huevos y se tapó la boca; sus cadáveres chiquitos, alguno que aún no se habría muerto sollozando, la sangre que se chorreaba, la sangre brillando sobre el verde, los rostros de sus padres, llorando y convencidos... llenos de fe en el Cristo salvador como un español jamás lo hubiese estado.

de Landa lo comprendió al instante.
para otros españoles los mayas eran como los judíos. un pueblo inculto que tenía todas las condiciones para recibir el mensaje de salvación y convertirse, finalmente, tal como la historia lo indicó para los buenos filisteos que entendieron la Verdad cristiana y se convirtieron... de Landa comprendió -en ese instante- que sus colegas españoles se habían equivocado. los mayas sí que sabían la Verdad cristiana... desde antes, desde mucho antes quizás... y con respecto a ella actuaban: eran el Diablo.

no tardó en ordenar la hoguera para esa cultura de adoración al Maligno.
palabras de Diego de Landa:
"Hallámosles gran número de libros de estas sus letras, y porque no tenían cosa en que no hubiese superstición y falsedades del demonio, se los quemamos todos, lo cual sentían a maravilla y les daba pena".

Diego de Landa comprendió que sabía de qué se trataba: era una emboscada satánica.
los mayas creyeron que sabían de qué se trataba: el mandato de un dios.
la misma sed de sangre aquí y allá. un dios hambriento de sangre, la sangre que derramaron los españoles y que de Landa prefería esconder...
enviado por el mismísimo Dioblos.

veámoslo más de cerca:
después de sacrificar a algo tan valioso para tí como tu propio hijo, tu progenie, tu sangre... es mejor que estés seguro de tu fe. no de que exista o no un dios -para el pueblo maya esa sería una pregunta superlativa, secundaria, abstracta-. la fe hay que dársela al dios verdadero, al dios indicado... porque en esa apuesta se nos va la vida... el dios al que le has dado tu sangre debe estar realmente en tu sangre y desde entonces eres parte de su sangre.
(en los dioses que elegimos somos verdaderos.)
es obvio que existen muchos dioses.
lo que no es obvio es a cual de todos ellos le darás tu sangre.
después de hacer un sacrificio -uno de verdad: de sangre propia-: ya no hay vuelta atrás.
eres parte de ese cuerpo... social.

las religiones son políticas
(pactos de sangre).

debajo de nuestras creencias hay un agujero: muertevida.
ese agujero condiciona nuestra forma de ver el mundo.

los españoles trajeron una moneda que tiene de un lado la cara de un dios Uno y único, y del otro lado tiene escrita la palabra "nada".
si crees en Dios todos tus sacrificios tendrán sentido y recompensa.
si no crees... ¿cómo te limpiarás las manchas de sangre de tus manos?.

..........................
.
.
.
.
.
.

el cuerpo jamás miente.
el tejido social en cambio está hecho de mentiras.
Diego de Landa luego de destruir prácticamente todo documento escrito que hayan dejado los mayas, años más tarde, fué llevado por su curiosidad a recontruir la cultura que él mismo destruyó... y a él le debemos mucho de lo que hoy sabemos sobre los mayas.
yo creo que sintió en la sangre que tenía que hacerlo (oyó que el viento le hablaba y quiso saber qué decía...),
quizás asolado por una idea,
o por una serpiente emplumada que todo lo trastoca a su contrario.

el cuerpo no miente. pero escucha con demasiada frecuencia las mentiras.
de las ramas y raíces se hacen telarañas.

nos fascinan y horrorizan nuestros encuentros.
reaccionamos de acuerdo al Pasado -raíces y telarañas- que nos moldeó. a las viejas creencias que ordenaron nuestro mundo-nudos-cerebro. tejido de mitos, dimes y diretes. hábito encarnado. cuentos y metáforas enredadas, hamaca para poder dormir, red para poder caer si caminamos sobre un hilo deshilachado. (a tener en cuenta: poder dormir no es poca cosa.) estrategias heredadas enredadas para soportar la muerte: nuestro miedo más íntimo. para meterla en algo, enjaularla, y así poder olvidarla... tradicionarla: objetivarla... y olvidando a ese algo -que pasa, siempre pasa- esconderla bajo una historia oficial: eternizada.
(matar a la muerte.)
apartar de la vista los recuerdos infectados
de posibles horribles
para ver... sólo lo vivo de la vida.
(lo vivido que hay que vivir.)

el cuerpo no miente porque no conoce negaciones.
en el cuerpo todo es positivo, potencia o disminución de potencia: intensidades.
las palabras son reflejos, de otros tiempos, tejidos que nos tejen a otra gente
(otra gente que hizo otras cosas con otras cosas que sentía
y que quizás no pudo decirlo más que con estas mismas palabras).

lo que ahora sentimos sólo ahora puede sentirse.

las palabras son viento hasta que les encontramos la vibración.
la vida.
el senti-miento
el tono
el acto en qué decirlas.

.
..,
.

la sangre contagia.
aquí: ahora.
por amor nos despersonalizamos y nos encontramos en un punto preciso. salimos de las raíces y telarañas en un punto de pura vidamuerte, en construcción, sin retorno, que serán nuevas ramas o un nuevo morir en el intento...
vidamuerte
contagiosa.
contagiada en excitación que llevamos en la sangre
y que nos abre a otra sangre.
de a dos, o de a muchos más. pero al menos de a dos. (una verdad se construye entre dos que la crean, que creen en ella: ra(i)mifican...)

pero ahora a la realidad se la piensa distinta.
se la piensa única.
ramas: raíz.
el sol dejó de ser un dios entre muchos otros...
en la tierra no sentimos a una madre dadivosa. aprendimos a relacionar madre a frío, santo, puro: sin sangre en las venas. y padre a...
dios sabe cuantas mentiras innegables!

ya no se acostumbra sacrificar el corazón guerrero a un dios que nos haya elegido
y que a su vez hayamos elegido en un pacto de sangre.
ahora el dios es único aunque se lo diga en distintas cotizaciones (y hasta a las cotizaciones se las puede comprar).
...un dio$ único que también se alimenta con sangre.

la mezcla de vidamuerte
a veces
en un instante
se des-mezcla y se vuelve a mezclar.

en mi mito
me desapropio de mí.
escribo una historia que quedará impresa en un libro maya.
es una historia que habla de un antiguo maya, que ya será antiguo por ese entonces, y que leerá esta misma versión de su historia en un blog, entre flores y malversaciones, con un mouse de reluciente jade, teclas de obsidiana, en una fogata que también será un libro de luces...
en un futuro que ya habrá pasado.
des-
mezclándose.

ese libro está siendo
quemado
una y otra vez en hogueras demoníacas.
ahora: aquí.
des-quemándose.
en una nueva combinación.

y pienso que
son preferibles las mentiras convencionales antes que las convicciones enraizadas.

¿morder o besar?

2009-07-06T14:59:00.000-07:00

un Arlekín se pasea por una calle de adokines.

se detiene en una pared. sus manos dos arañas. buscando un agujero por donde mirar. arriba la luna.

construir el laberinto. enderezar el tiempo.

...

pasó lo que tenía que pasar.

pasó un ángel. dos. tres. casi un grupo de ángeles, una tropilla. a uno le faltaba una ala. a otro las dos.

pasó el tiempo. la Muerte en bicicleta. los perros dando vueltas tras su cola.

dejó de pasar el tiempo. una y otra vez. y ahora no pasa. no paso. no digiero. no trago.

el mismo momento visto de un lado y del otro.

de un lado se ve un ángel. del otro un diablo. parecen dos. pero son el mismo. visto de dos lados diferentes.

la pared en el mismo lugar. el de siempre. Arlekín apoyado en ella. buscando el agujero. el fondo del espejo. la conexión secreta.

"parece ke no existe" susurra una ardilla que es un dibujo animado.

¿te animás?

hay un nubarrón. parece que va a escampar su tormenta y Zeus aprovechará para partirnos en dos. de un solo rayo!

(y de ahí el mito y bla bla bla

buscándonos de a mitades

el hombre oso lobo

mitad hombre

mitad gato

mitad perro

eso no tiene sentido!!!

mitad oso

mitad hombre-cerdo

no puede tener más de dos mitades!

mitad hombre mitad mujer mitad burro mitad casa mitad piedra

¿?)

ey, vos, ¿me lees?

no, no, no podés hacer siempre la misma pregunta!!!

un tipo jugando al pool le pone tiza a su taco. lo pinta de azul. mira por debajo del ala de su sombrero. al parecer... tiene una cicatriz que divide su rostro en dos.

¿hablás solo o hablás con alguien?

ey, pero mirá que por más que hables conmigo yo no soy solo yo. yo vengo acompañado de todo lo demás. y yo se que entre esta gente hay uno con el que vos no te hablás. bueno, yo sí hablo con él. y a veces hasta hablamos de vos con él. y sí, bueno, el no tiene ninguna historia con vos... y capaz que ese sea el problema... no tienen ni quieren tener ninguna historia juntos...

no se puede.

yo te explico. resulta que

http://www.youtube.com/watch?v=xKxMMt4q54g&feature=related

(yo se que estás celosa.)

te pedí que no seas celosa.

hasta que morí de celos yo.

y comprendí

que no me servía de nada pensar.

lo que se siente se siente y lo que no se siente no vale la pena forzarlo.

quería que Columbina me quisiera, a mí, Arlekín, a mí, a mí solo como si no estuviera Pagliacho. me moría de celos.

tanto que quise ser Columbina yo también. y querer a alguien más a pesar de mí Pagliacho

de mi vida

de mi historia

de mi fascinación.

me morí de celos!

me mordí

la cola las manos los ojos

y ahora repto

repto

rep

o muero pronto de nuevo...

(serpiente emplumada.)
.....
.
.
. .

¿y con la bronca
qué hacés?

crónicas marcianas

2009-06-29T12:57:00.000-07:00

viaje.

el que sea... a dónde sea...
dicen que antes de nacer tuvimos un sueño que olvidamos al nacer.
dicen que nacemos a otro sueño. dicen que los sueños quedan guardados detrás de la almohada... y si cambiás de almohadas soñás sueños de otra gente.
dicen que viajando se puede templar el alma.
dicen que escribiendo se viaja un poco.
dicen que dicen los espíritus que el cuerpo habla...
dicen que el cuerpo aprendió mucho hasta que aprendió a olvidar, y para eso inventó la conciencia... porque necesitaba olvidar.
dicen que el cuerpo a veces se cansa... de no recibir aquello de lo que tiene hambre. y tampoco puede olvidar.

empieza el viaje, a viejo.
afilo un poco mis colmillos y me quito la dentadura. mis ojos falsos apagados. mis piernas que me alejan lejos. mi cuerpo sin aspirinas, sin sonidos agregados a presión. sin pasión.
pasión de lastimarme
por no creer a ciencia cierta que la vida duele.

que la vida
huele!

2009-06-28T16:38:00.000-07:00

hace frío.

enciendo otra fogata con otro recuerdo tuyo...

mientras el invierno avanza

pre columbino

2009-06-28T13:46:00.000-07:00

¿cuándo fué que despertamos a este mundo?

¿cuándo fué que preferimos la vida a la piedra?
¿Cuándo fué que encontramos un refugio contra el frío?

burbujas burbujeantes... y nada puede pincharte el globo. hasta que se pinche y ya nada ni nadie recordará la burbuja...

aquí, allí, antes y después...
y mi cuerpo estalla en tiempos indeterminados que se encienden y se apagan.

vi h.

2009-06-16T19:32:00.000-07:00

la muerte es una cuestión de creencia.

vértigo: ver se a sí: muerto!

mirar desde arriba... porque nos dijeron que los muertos van arriba, ven desde arriba, viven muertos, ven muerte...
vértigo:
invocar la muerte: exhudando por mi boca, mi muerte referida, preferida: prevista!

heredamos de nuestros padres una muerte, a veces la misma que heredaron ellos, a veces una nueva...
vía sanguínia.

vemos la muerte como los gatos ven en la oscuridad. nos vemos muertos y no lo creemos. si creyéramos en nuestra muerte como creemos en las estrellas que vemos en el cielo no podríamos soportar la noche.
hay estrellas que mienten. nos dejaron su estela pero ya no están detrás de su luz, a millones de años. la muerte miente cuando quiere desmentir la vida.

enfermos de muerte.

se mueven las ruedas, los mecanismos, los montajes, los montacargas, las palabras enganchadas en esta y esta otra imagen. gira. el universo entero: una navaja, un puñal de obsidiana que nos hace una marca que va a ser para siempre...

para siempre...

gira otro cambio, salen canas, se perfila una nueva vuelta de pupilas: ahora también conocemos a los leopardos de succión espontánea, fusión directa en un sueño plantado en el medio exacto del jardín de la noche.

media noche: lunas, medias, máximas, plenas.

plenilunio:
una llave. abriendo un nuevo mundo. siete más: si puedes sacrificar Uno.

el tiempo se pasea por las calles, empedradas, va descalzo.

Destino: amor no correspondido: evadir lo Uno para caer en lo Otro: nos desfondamos en otros y otros y otros Otros: otredad absoluta: la Muerte. unidad absoluta: propia impropiedad: despersonalizada:
peligro: el amor también puede ser correspondido pero no de la manera correspondiente. correspondencia que se pierde: no llega a Destino.

correspondencia: de caminos encontrados, de mundos que se chocan. sintonía: uno en Dos. abriendo pasillos. raíces. destinos. ramas.

¡que la noche me tape! tengo frío.
me averguenzo de mi hambre. me averguenzo de mi cuerpo. sólo se vive una vez y cientos de veces -de besos: se perderán en el tiempo sin reverso.
si te equivocas de camino te puedes perder muchas posibilidades.
/si tienes hambre no puedes elegir.

pero...
tampoco existen las equivocaciones: la vida camina siempre recto por muchas esquinas que tenga su pasar, sus tiempos, sus eras y edades.

vértigo: ver desde antes: la propia muerte: creíble: creer: anticipar.
caer.

¿qué crees?

las brujas creen en un futuro que ellas mismas crean, pero a veces son creadas por ese mismo futuro que las vió nacer a ellas. caer: la muerte por aquí, la muerte por allá, pidiendo boletos: el tuyo está en el fondo del bolsillo, pero el bolsillo está desfondado...

¿caés?

si no pudiste ver tu nacimiento al menos te verás morir. la muerte es una madre que absorbe.

¿la ves?

las brujas ven su muerte, lo aprendieron de sus gatos: "me ví junto a él andando en un triciclo, y no quise repetir el ciclo, yo no voy a ser su madre...".
y la esquivan.

tres parcas: tres mujeres: madre, compañera, muerte.

"no quise chuparle la vida."

¿cómo crees que morirás? ¿a qué edad? ¿bajo qué amante?
¿bajo qué arte?

estamos en la era de internet: yo quiero morir virtualmente.
mentir que muero.

creer:
virginidad. la pureza no volverá jamás: estamos desgarrados: para siempre. ya hemos muerto: al menos una vez. (llevamos una muerte detrás de las pupilas.)

vértigo: creer: crear: amar.

manchar:
nos vemos en los ojos de nuestros padres, por primera vez. si nuestros padres mueren cae nuestro punto de vista. Rousseau renunció a su herencia, cuando era jóven, por anticipado! porque no quería tener siquiera la posibilidad de pensar que si deseaba esa herencia desearía también la muerte de su padre.
esa fué su ética. sus leyes. su modo de vida. su renacer. su way of life.

morir de amor. pero de amor correspondido.
y que el amor pueda morir
cuando corresponda.

no somos dueños de nuestros deseos, ni de nuestros amores, ni de nuestros odios. pero sí somos dueños de nuestros actos.

el laberinto abre sus pasillos.

la estrella era sólo su estela. siempre lo fué y nunca fué más que eso. años. luz. somos nuestros actos y nuestras pasiones: a la vez.

(nuestros actos nos corresponden.)

nuestra primera mentira nos hizo libres: de quienes querían robarnos nuestro pensamiento: nuestra muerte: nuestra primera pared: nuestro no: nuestra voluntad amarrada a todo eso que nos amarra: nuestra sed.
nuestra primera mentira: nuestro arte.
nuestro puñal.
nuestra necia Necesidad.

(Spinoza decía que un hombre libre jamás piensa en la muerte.
la muerte era para él un mal encuentro: mala suerte.)
piel: es bueno lo que te potencia, malo lo que te desangra.

¿sentiste alguna vez las piedras bajo tus pies?

si le hablamos a nuestra muerte, si la elejimos, no nos caeremos en una muerte cualquiera, en una azarosa, vulgar: ese puede ser nuestro arte, nuestra mentira, nuestro secreto más íntimo: nuestra forma de engañar a la muerte (oh Sísifo!). adentro/afuera.

sangre derramada
chorreando:
una bruja me enseñó una palabra cargada de magia: ¡no!
¡no era ella! me lo enseñé yo. ¡no! ella. ¡no! yo. ¡no! ni Uno ni Otro. entre los dos. ¡no!
(el no no es la base de nada, es una abstracción, pero también es la primer abstracción que aprendemos: no es no. distinto o los dos noes que se anulan a si mismos: no hijo no mamá.
distinto a las abstracciones que señalan algo concreto, el no es tan concreto como su pronunciación sostenida en un acto: único: que nuestra voluntad no puede anularlo, ni se puede empapelar de abtracciones. no del que no podemos librarnos ni cerrando los ojos.
...
los jugadores compulsivos les piden al portero del casino que les prohiba la entrada: para no tener la posibilidad siquiera de pensarlo. se dicen no a sí mismos.
artificio: creación verdadera, de un no dicho a alguien que no es ellos mismos: el compulsivo borracho que va una y otra vez a que el Azar le diga que no, porque sospecha que el sí no existe...

martar se en un solo acto. presenciarlo al menos una vez.

afuera/adentro.
si te quitás un pedazo habrá un agujero tuyo, muy tuyo.
magia: creación.
milagro
o paranoia girando y girando siempre.)

morir/nacer:
hay un punto en el que la realidad se confunde con la fantasía. un punto de nuestro universo: cuando lo empecemos a transitar veremos el laberinto. el afuerta que está más adentro: en la intimidad que nos conecta con alguien más. por ese agujero: la realidad se mezcla con nuestro miedo más grande: nuestros pensamientos laberínticos encuentran su centro: nuestra muerte: nuestra marca de nacimiento. nuestro eje: fuera de quicio.
(nuestras vergüenzas.)
nuestro coraje.

el tiempo camina descalzo, por una calle de piedra.

quien se regala no se ama. buscando esperas y esperanzas llenas: Uno. nos valoramos y valoramos a quien se pone en frente nuestro. no por lógica, ni por universalidad de abstracción. simplemente porque somos un puro Azar afirmado antes que cualquier negación. (azar: pureza.)

¿darías por amor un pedazo de vos mism@?
¿qué camino vas a elegir?

mala sangre:
sangre contaminada de prefijos. yo tú él ella nosotros ellos ustedes.
o.

cero negativo.

si no nos amamos: caemos.
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..

triste canción de amor

2009-04-14T06:59:00.000-07:00

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El amor es una llave. Cierra y abre puertas.

Todos estamos conectados, pero para que un mundo se abra otro tiene que cerrarse, y a veces al cerrar una puerta se abren siete puertas más. Con el girar de la misma llave.

El amor es una condena. No se puede elegir entre ric@s o pobres, lind@s o fe@s, ángeles o demonios, simplemente sucede. Y cuando sucede se abre ante ti todo un mundo por descubrir.

… que esa chica no te conviene, qué va a decir la gente, es una prostituta, es cualquiera, no te sabe valorar, esa chica es el Diablo.

Y aunque se argumente y contrargumente, aunque se tomen medidas y se impongan actos de fe, desde el otro lado de los miedos se seguirá sintiendo un latir. Un goteo incesante, una magia escondida. ¡Hasta exagerar o desesperar!

El amor es una llave que abre el Tiempo, y puede dividirlo a veces en épocas, temporales y ciclos. Siempre es el momento, aunque se pueda escapar como un tren o volverse una bala clavada en el centro de un corazón hecho astillas.

El amor es un destino. Que exige traicionar los destinos comunes, de pobre o rico, hombre o mujer, cliente o marido, la puta o la santa. El amor nos hace únicos.

Y detrás del tiempo la libertad…

Gozar del cuerpo es encontrar el cuerpo. Somos nuestro cuerpo como no podemos serlo cuando simplemente caminamos o hablamos. Somos amor, lujuria, pasión. Transformación de afectos, del polo negativo al positivo y viceversa. De dormidos a despiertos, aunque sigamos soñando. Naturaleza habla a través de nosotros. Sus pensamientos son materia viva y su olvido es eterno. En cada paja un homenaje, muestra de adoración, solitaria o compartida. Representada. Actual y pasajera, y a la vez eterna.

Aprendemos a masturbarnos con las manos de mamá, que nos hizo conocer nuestro cuerpo. Y luego… si sabemos masturbarnos tendremos el control total del desorden que entra en el cuerpo cada vez que el cuerpo es invadido por sensaciones, fluidos, señales.

Masturbar es también manipular. Es ser otro en uno mismo, controlar, dominar, delimitar en tiempo y forma nuestra forma. Mirarnos al espejo para no desfallecer… hasta desfallecer. Buscar el punto de fuga, detrás de las pupilas…

Los caprichos trazan un contorno, una forma, un territorio. Un ritmo. Que cambia junto a las modulaciones del territorio sometido a la meteorología de los estados de ánimo. Los lugares que se dan y que se quitan se organizan en sonidos, berrinches, tonos de guerra y de alianzas. Canciones secretas. Arriba abajo, al costado y al otro costado, en profundidad y superficie, en cada gesto una faceta… nos palpamos, nos medimos. Hasta que llegamos a un límite…

¡Cae el telón!

¿Hay alguien del otro lado? Se sienten los dedos como lluvia, la saliva como un grito, el aire es sangre que fluye. Somos la luna y el sol. Nos vemos con los ojos cerrados.

Nos olemos y dejamos que nuestra fantasía se proyecte. En las paredes cerradas de nuestros cuerpos unidos. Abrazados en fuego y agua.

Se encienden luces de colores:

Yo sé como sos vos –dice una actriz en primer plano-: vos sos así y asá.

El horóscopo esconde las señales del presente, los cambios del destino. Los filósofos discuten sobre el ser mientras se hamacan en una cuerda floja, sobre un abismo que puede hacer que se acabe la función. La muerte vende números para un sorteo a beneficio de los niños por venir.

Hay una navaja suspendida en el aire. Detrás está la luna. No se sabe si quien la tiene es un mono o un sacerdote vestido de mono. La navaja se clava en el estómago de alguien. Saltan litros de sangre. Sin embargo parece un parto…

El orgasmo no necesariamente es la eyaculación, pero sí que la eyaculación puede ser orgásmica. Cuando la pared se derriba, y dos personas se encuentran en un sueño, el orgasmo se hace cósmico.

Para que se abra un mundo tenemos que ser libres. Para ser libres hace falta un sueño compartido. Cuando un mundo se abre otros mundos deben cerrarse…

Para alcanzar nuestro sueño viajamos a través de los sueños de otros, reflejados, en paredes cerradas, en masturbaciones compartidas, en palabras de las que el viento se lleva la voz. Para alcanzar un sueño hay que ser valiente, quemar las naves, enderezar el tiempo, construir el laberinto, atravesar…

El túnel. Los tiempos. La luz apagada.

Para alcanzar un sueño hay que alimentarse de los sueños ajenos. Encerrarlos. Manipularlos. Cortarlos en pedacitos, examinarlos detenidamente. Comprobar su autenticidad. Hasta que sea el momento preciso… de atravesar el límite: y devorarlos. Pedazo a pedazo. Hasta hacer con ellos un nuevo cuerpo, más flexible y cuidadoso. Más sutil. Más permeable a las ondulaciones de los vientos que nos libren de nosotros mismos, de nuestros moldes y modelos, y puedan finalmente hacernos volar en las alas de un sueño propio, nuevo y eterno, compartido, que sea capaz de pasar por sobre la muralla de los miedos amontonados, encajados ladrillo a ladrillo, en el culo de nuestra cultura y de nuestra realidad: actual.

Un puñal de obsidiana. Hundido en la piedra. Una llave. Chorreando sangre.

De Uno se hacen dos. Diferentes. Y sólo entonces el amor existe. En sincronía. Como sueños que se conectan y viven a la vez, entre las modulaciones orgásmicas de la naturaleza y sus señales materiales.

Un amor que rueda como un dado en la noche de los tiempos. Un cadáver exquisito.

2009-04-06T21:03:00.000-07:00

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¿Qué lugar tienes para mí?

De uno nos han hecho dos. Y como seres heridos buscamos nuestra otra mitad, complementaria, simétrica, para volver a ser Uno.

Uno busca lleno de esperanzas... y la ansiedad son los caminos que se abren a raudales, infinitos…

Uno que construye un escenario. Cuatro paredes, las luces se apagan, compra pochoclo a otro que pasa por ahí, paga con diez, no tiene cambio y le devuelven ocho con cincuenta de menos. Mal de pocos con-suelo de muchos. Pocholo en el suelo. Uno enciende su película. Él es el héroe. Acribilla a los villanos. Se quita la máscara y sonríe a su mamá. Uno espera las caricias genitales, de otra mano que la suya, pero a su vez la suya. Madre hay Una… está sola. Sola con…

Nacemos pegados. A nuestra sombra.
A nuestro reflejo. A nuestra alma inmaculada.

Alma hay Una sola. Que lleva la cicatriz de un herman@ siamés, que a veces aparece, del otro lado del espejo.

Nacemos a cada rato. Cada rato en que no morimos. Crucificados en nosotros mismos. Sacrificados en el espejo que nos devuelve risa por llanto, llanto por risa, simétricamente, en escala de virtudes virtuales, del otro lado: el espejo que nos congela eternamente.

Nacemos cada día, al peligro de ser distintos.
Estar solos.

¿Qué papel tienes para mí?

Un papel que te hará feliz. Porque hace feliz a otro. Al otro que pasaba por ahí, al pochoclero, que ahora tenía un alambrecito con el que hizo un aro, le puso detergente, y sopló… Y miles de mundos reflejaron a otros mundos, de cristal, espejos, que hacen que todos vivamos en el mismo mundo aunque tengamos nuestro mundo cerrado, diferente, sin puertas ni ventanas, pero el mismo: infinitas veces.

Uno que no puede hacerte feliz, porque controla tu pensamiento. Pisando mentiras con puré. El tiempo del capricho es siempre el mismo: un segundo antes de que haya un deseo primero. Un instante antes de que la herida sea para siempre, y lo perdido se haya perdido en nunca más: el lugar del que nacimos.

El árbol abre sus ramas al cielo, y estira sus raíces al infinito para que el viento pasajero no lo arranque de su búsqueda de más y más mundo.

A veces eres transparente. Tanto que ni siquiera tienes sombra. Y se puede bajar por tus agujeros hasta el infierno de otras almas perdidas ahí adentro.

Otras veces opaca. El sol se muere en el reflejo de mis deseos, leídos al pie de la letra, para construir con ellos un disfraz, una pared tras la cual te escondes: de mi diferencia.

Y otras veces… simplemente eres diferente.

¿Qué lugar
quieres para mí?

http://www.youtube.com/watch?v=teXsKWpOQTo

2009-03-20T13:16:00.000-07:00

Por una esquina mágica, de una tarde mágica, entre llovizna y sol, entre amistad y encanto espontáneo, pasó una chica, que entre otras cosas era maga, y se detuvo un momento a contarnos un sueño, un sueño que había tenido una vez, alguna vez:

Todos los seres humanos -en aquel sueño- conformábamos un gran tejido. Ella caminaba y tras de sí dejaba una estela que se iba tejiendo, mezclando, conjugando con la estela que iban dejando otras personas. Unos de un color, otros de otros, oscuros y luminosos, que al combinarse jamás desentonaban. Todos éramos hilos de aquel mundo, que estaba lleno de mundos entrelazados.
Todos el mismo y todos diferentes.

Estamos conectados. Influenciados.
El amor no duele. El amor no es un problema.
¡El amor es solución!

Casa Verde

2009-03-12T22:49:00.000-07:00

Sol

Hace mucho tiempo los Conquistadores llegaron a estas tierras.

Hace mucho tiempo los dioses regionales fueron sustituidos por un dios único, como hace mucho tiempo los templos otros dioses regionales habían sido remplazados por los templos de los dioses de otros pueblos conquistadores.

Hace mucho tiempo los habitantes de estas tierras ofrecían sacrificios humanos a sus dioses, para demostrar quién tenía el poder, pero también para que la tierra siga dando frutos y el sol siga dando calor. Hace mucho tiempo se siguen haciendo sacrificios humanos a un dios único, y sus devotos -ciudadanos del primer mundo- ya no se interesan por la tierra ni la vida ni por el destino de los pobres sacrificados, porque el dios único maldijo el placer y los excesos que la vida emana, el contacto, la vena, la maravilla; a cambio de devoción incondicional (profesional) ofrece darle a unos pocos elegidos todos los placeres y los excesos que ellos mismos puedan quitar, ocultar y reprimir de otros que están por debajo (los nadies, los sacrificados, ya no en un templo, ya sin el respeto y la reverencia de quienes fueran reconocidos así sea como alimento para el Cosmos).

Hace mucho tiempo sabemos que la vida es una y única, y si gustas de llamarla así, puedes decir que es Dios y que es sagrada. Hace mucho que hay gente que piensa que la vida son los otros y que esos otros exigen el sangrado personal o el hacer sangrar en nombre de un dios, único y varón, que también es el juez supremo de los instintos que él mismo habría depositado en los seres humanos.

Hace mucho tiempo, los hombres y mujeres de estas tierras tomaban a la muerte como parte de un proceso de constante regeneración y los perros eran guías en el inframundo. Hace tiempo los extranjeros nos enseñaron a esconder la muerte bajo las polaridades de lo bueno y lo malo, donde bueno significa ser obediente y merecedor de vida congelada en la pureza (sin mezclas), y malo, en cambio, significa estar sucio de rebeldía y traición a la tradición, lo que equivale a haber contraído una enfermedad mortal... y por eso hay que actuar con responsabilidad, excluir, pues, esa enfermedad que es altamente contagiosa y que podría manchar la pureza sangrada de nuestros principios y finales.

Hace mucho tiempo los lobos educaron a los monos, y así los monos aprendieron lo que era una manada.

Hace mucho tiempo los machos exigieron a las hembras no sexualizarse si no es con un uno y único macho. El problema habían sido las herencias, las guerras y la sobrepoblación que trajeron bienes que antes no había, y si no lo hacían, si no obligaban a las hembras a conservar su castidad honorífica, jamás hubiesen podido saber quién era el verdadero heredero. Por eso las religiones se volvieron patriarcales. Hace mucho tiempo sabemos que la verdad puede provocarse a partir de las mentiras.

Hace mucho tiempo otros animales con cultura e inteligencia –la vida jamás crea un atributo una sola vez– huyeron de la compañía humana, y crearon para su gente una nueva cultura cuyo principal motivo fue esconderse de las agresiones humanas, tan humanamente civilizadas.

Hace mucho tiempo aprendimos a esconder la magia tras la brujería, y al amor le pusimos códigos de barra, códigos de raza, clase y religión.

Hace mucho tiempo los hombres aprendieron de sus padres a conquistar a sus mujeres, a domesticar a sus niños y a pensar el futuro (la herencia) en términos de evolución lineal: hay uno que está arriba y el camino hasta ser él es uno y único (jerarquías, pirámides sacrificiales).

Hace mucho tiempo los monos aprendieron a fabricar herramientas, se creyeron únicos y entonces fabricaron armas con las que convirtieron en perros a los lobos.

Hace mucho tiempo hay hombres y mujeres que saben que propagando tristeza en otros hombres y mujeres pueden conducirlos al sometimiento (sentimiento en el que me miento a imagen y semejanza de las mentiras recibidas some times).

Hace mucho tiempo los hombres trazaron una línea entre el arte y la religión, entre en el arte y la vida, entre lo sagrado y lo público. Desde entonces el arte es apenas entretenimiento y la religión una monótona empresa de repetición de esquemas que asegura que la esclavitud exista siempre y para siempre.

Hace mucho tiempo aprendimos a olvidar que el pasado no existe per se, y que todos los tiempos son el mismo cada vez... cada vez que actuamos con-formes a los tiempos que pasan.

Luna

En susurros.

No hace mucho los seres humanos (algunos) hemos aprendido a hablar.
Sin imponer.
Sin recetar.
Sin escalonar:
sin esclavizar.
Nos queda un mundo por inventar.

La libertad debe ser creada. El sexo está escondido tras la cultura del dinero, bajo los rótulos, los contratos y los apremios sociales. Libertad significa descubrirlo otra vez, re-crear su lenguaje con la piel y las ganas, con lágrimas y risas que derritan malsanos mandatos, con caricias en las heridas y las yagas, con besos auténticos que no se cobren a precio de reproches ni que sean el resorte automático del hombre que se debe ser o de la mujer que aún no encuentra su ser.

Libertad es el precio de la vida que se paga con vida. Las culpas que se escupen o se tragan son la mentira de creer en un amor uno y único, superior (escalonado) a todos las clases posibles de amores y ternuras. En nombre de ese amor, que se reclama necesario para proteger a nuestros niños indefensos, se nos obliga a sacrificarnos.
Se nos mantiene niños y se nos dice adultos.
Se nos mantiene en la tristeza y se nos inyectan sueños prefabricados.
Se nos sacrifica cada día
en impersonales gestos de civilización que sólo sirven para mistificar nuestros deseos -expresables en infinitas frecuencias y maneras- de estar vivos.

Nos queda el amor. Por verlo renacer, nuevo y eterno, en un mundo donde ya nadie se vea en el deber (orgullo) de ser la propiedad privada de nadie.

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